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Mi padre aprendió a hablar en tres idiomas: en francés, obviamente; en
catalán, con su padre y en español con su madre. El abuelo, más visceral que la
abuela, protestaba sin cesar contra el idioma del imperio fascista - como llamaba a
España - pero la abuela, posiblemente por su condición de maestra, veía, por
encima de cualquier connotación política, ventajas didácticas.
Cuando años más tarde mi padre apareció por la puerta con su novia, los
abuelos se quedaron estupefactos.
- ¿Te has vuelto loco? – exclamaron -. Esta no es una mujer adecuada
para ti. ¿Sabes quienes son sus padres, y cómo y dónde vive tu novia?
Las clases sociales existen y uno debe atenerse a lo que es posible.
Pasando de cualquier objeción y justamente deslumbrado por la belleza de
su novia pero también por lo que significaba, mi padre le propuso a mamá la
huída a Provenza. Alguna vez he hablado con mi madre acerca de los orígenes de
mi padre y de sus visitas al piso de mis abuelos, tan sencillo como el de los
porteros de cualquier inmueble del distrito XVI, donde ella había vivido con sus
padres.