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Adiós<br />

1.<br />

Cadaqués, 10 de julio de 1999<br />

No descarto estar loco. Ni tampoco que ésta no sea la condición que nos<br />

permite sobrevivir.<br />

Creo que la sospecha de mi locura anida en mí desde mi primer recuerdo.<br />

La certeza la tuve aquella tarde de mayo en que esperaba el cadáver de mi madre<br />

mientras pensaba en mi próximo examen y en que debía, sin falta, cortarme el<br />

pelo.<br />

La silueta del avión avanzaba desdibujada en el brillo de los charcos de la<br />

lluvia reciente. Mis piernas temblaban, pero yo seguía pensando en asuntos<br />

livianos. Mi cuerpo se rebelaba mientras mi mente se defendía. Esa locura que nos<br />

protege fue la que me permitió observar sin sollozar como un salvaje cómo<br />

bajaban los furgones.<br />

En el segundo iba mi madre.<br />

El avión de las fuerzas aéreas británicas acababa de aterrizar en el<br />

aeropuerto militar Villacoublay. Bajaron dos furgones más. Uno transportaba el<br />

cadáver del filósofo Jean Michel Bascquiat y el último era el de su chófer, quien<br />

1

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