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3.<br />

Pocos días después de aquella despedida, los abuelos, mi padre y yo<br />

salimos hacia Barcelona donde mamá nos esperaba. Recuerdo los últimos<br />

momentos antes de salir hacia el aeropuerto: a la abuela trasegar por el piso; el eco<br />

de sus pisadas; su ir y venir, abriendo una y otra vez todos los armarios vacíos.<br />

Crack, crock, crack, crock. Me extrañó ver que el piano de mi padre continuaba en<br />

su sitio tapado con unas mantas.<br />

- Abuela, ¿este piano tampoco es vuestro?<br />

- Sí lo es, pero se queda en esta casa. Tu padre cada vez tiene más<br />

trabajo en París así que pronto vivirá aquí siempre que no esté de gira.<br />

Además, Mateo, ¿qué quieres decir con eso de que el piano tampoco es<br />

nuestro?<br />

- Bueno, como veo que casi todos los muebles se han quedado aquí y<br />

creo que vosotros vivíais realquilados con los bisabuelos, pues...<br />

- Oye mocoso, cuando uno vive con sus padres no vive realquilado y,<br />

además, hace más de diez años que compramos este piso que<br />

lógicamente será para tu padre. ¿Te ha quedado claro?<br />

- Entonces, ¿qué piano hay en Barcelona?<br />

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