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2.
De no haber estado mi madre en Barcelona, mis abuelos hubieran
comprado un pequeño piso en Gràcia donde hubieran vivido tranquilos: mi abuelo
jugando al dominó en algún bar cercano y la abuela paseando por el barrio y
recuperando en sus rincones la memoria que le había sido usurpada. Pero, si soy
justo, reconozco que fueron muy felices los últimos años de su vida; tal vez más
de lo que habían estado soñando, año tras año, desde su exilio. Pero su destino, y
también el nuestro - el de mi madre y el mío - cambió justo el día en que ellos
hacían una última visita al piso por el que se habían decidido. Mi madre los había
dejado con el vendedor de la agencia en un bar de la plaza de la Virreina mientras
ella se daba una vuelta para husmear el barrio. Y así, caminando sin rumbo, llegó
a la calle Vilafranca por la que anduvo hasta que se encontró frente a una casa por
la que sintió un enamoramiento inmediato. Por el estilo dedujo que había sido
construida a principios de siglo y comprendía dos plantas y un altillo. Mientras la
observaba, salió un operario que colgó un cartel: EN VENTA.
- ¿Está el propietario? – inquirió mi madre.
- Sí, soy yo - contestó sorprendido un hombre que había permanecido en la
oscuridad tras el dintel de la puerta.
- ¿La puedo ver?
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