Untitled - Publicaciones

En el mismo sobre, había una nota escrita por mamá en el final de una
hoja rota. Como si fuera un borrador. O tal vez un pensamiento que jamás
envió. No lo sé.
“En la memoria, las huellas del dolor nunca desaparecen, Elías. Y ello
nos hace cada vez más vulnerables. Yo puedo, tal vez, hacerte feliz algunos
instantes robados, lo que no podré jamás es borrar tu infancia, ni tu boda con
Dinah. Ni vuestros hijos. Tú y yo, no tenemos pasado que nos sostenga. Y, lo
siento, pero yo sola no puedo, ni podré jamás, suplir las carencias de ambos.
¿O acaso crees que yo parto de la nada?. En ocasiones, es tanto el dolor, que
hasta la brisa más ligera, abre una a una, cada herida del pasado y, cuando
esto sucede, prefiero no ver el mar azotando la costa, ni oír música, ni el
murmullo de las hojas. Prefiero la nada porque la belleza me duele. Me queda,
por fortuna, el baile, ese camino interior que se vuelve infinito y que me
conduce, de nuevo, hasta ti. Empieza el año…”
Ahí termina la carta de mi madre quien, al parecer, se sumergió
nuevamente en un largo silencio. Fue el invierno que pasó el mes de febrero en
Estados Unidos fotografiando para su libro sobre combates de boxeo; luego
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