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- ¿Y porque no vienes ahora? - le supliqué.
- Primero he de organizar mi guardería, Matt. No llores, tonto, pronto
estaré en París.
- Mami ¿si Mich tiene una guardería, por qué no me has llevado nunca? -
le pregunté extrañado.
- Matt, la de Mich no es una guardería para niños como tú.
La guardería a la que Mich se refería, y de la que supe unos años después,
eran sus dos últimos amantes: Peter, un austríaco de dicienueve años que estaba
recorriendo Europa en bicicleta y Alain, un chico de veintitrés, hijo del dueño de
un gran taller de carpintería de Avignon. Mich tenía entonces treinta y tres años y,
pese a lo que fui conociendo de su pasado, de su niñez herida, aún me pregunto,
puestos a jugársela, por qué no se había casado como mamá: con muchos números
para el fracaso, pero en el contexto de una historia romántica. Mich siempre tan
calurosa, rebosante de vitalidad y de afecto maternal, colmaba éste con amantes
cada vez más jóvenes a los que protegía y mantenía hasta que ella misma se
cansaba o hasta que ellos acababan yéndose. Mi madre nunca le cuestionó a Mich
la forma en que resolvía sus afectos y carencias, pero la incorporación de Alain,
cuya adicción a las drogas había convertido el hogar de sus padres en un nido de
conflictos y de acusaciones mutuas - y que no podía aportarle a Mich más que
problemas de toda índole -, la asustó hasta pedirle que lo dejara.
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