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4.
Encontré a Blanche esperándome en el aeropuerto. Me dijo que mi padre
precisaba descanso y mucho silencio; que estaba li-te-ral-men-te agotado así que
habían convenido que no se moviera del campo. Ante el montón de kilómetros
que nos esperaba y la idea de darle palique, pensé si no sería mejor simular sueño;
conversar con Blanche siempre me había resultado muy complicado ya que, por
ejemplo, seguía preguntándome por mis adelantos en el piano, lo que indicaba que
no se enteraba de nada o que yo le importaba un bledo. Y había en ella una
actitud, ¿cómo diría?, ¿trágica? Sí, trágica y trascendental que me desconcertaba.
Finalmente hicimos el trayecto casi en silencio, aunque, de todas formas, creo que
aquel día hubiera sido incapaz de mantener una conversación coherente con nadie.
Tal era el descontrol de mi libido.
Blanche y mi padre vivían en una casa que había comprado, cuarenta años
antes, un tío de Blanche, un solterón místico notario en Rouen. Después de
sucesivas reformas, en aquel momento era una casa con especial encanto y una
vista preciosa. Apreciación que ahora puedo hacer sin dificultad pero aquel 2 de
agosto, aterrizar ahí me pareció una condena. Por fortuna, en Londres había
comprado muchos libros y bastantes casetes que escuchaba todo el santo día con
los walkman puestos, aislándome de tutti quanti. Porque además de mi padre, a
quien Blanche tenía prácticamente secuestrado, estaba Sacha, el hijo de Blanche
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