POESÍA FBR - Fundación Juan March

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fresca. De este humo nacerá la nube, como si el osario de un profeta guardado entre las olas de mercurio se levantase para predecirnos que la tarde ha venido para irse al país de nunca jamás. 61 (de ¿Dónde termina el viaje?)
III Yo era un ancla en tu vientre, una nasa en tu pecho, una tortuga atrapada en tu pelo, un búho atento al estruendo del mar, a la ola en el océano, al viento moviendo el rocío. Yo era una piragua monóxila hundida en un petroglifo. Yo era un gallo enterrado en la arena, hipnotizado por la raya siempre horizontal a mi cresta, a mi sangre cuajada, a veces, en la inscripción helada de una muralla desplegada como un pájaro que ya no puede volar a los nidos de nuestras casas vaciadas por las nupcias ceñidas a las siluetas de unas débiles sombras. Yo era un cuervo, en la honda una piedra, en la montaña un eco, en el bosque una brisa afilada desplomando las ramas: confundiendo, perdiendo, olvidando, borrando, apartando el linde entre la sombra breve bajo un pino y la resina estallada, apagada en los altares construidos por las lluvias desnudas ante los espejos cálidos de los doseles, jergones vacíos en la soledad y el silencio de las hogueras ardiendo por los baños y las piscinas cubiertas de desagües y el recuerdo olvidado 62
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Creada en 1955 por el financiero es
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