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de los otros idiomas, pero los idiomas tienen más alas negras<br />
sobrevolando la gramática y hay tantos verbos que impiden<br />
conjugar el amor...<br />
Este día ya es inevitable,<br />
la torre se ilumina, el duomo, éste es el horizonte soñado,<br />
pero estoy en el corredor del dolor<br />
entre mi corazón que se arquea y mi razón que ennegrece.<br />
Busco el vellocino y encuentro un viejo abrigo<br />
que apenas me resguarda de esta suave tormenta estival.<br />
Entre los huesos de miel,<br />
en el bosque tubular que arde, soplan las respiraciones.<br />
Los turistas pisan mosaicos tapados con cartones,<br />
se paran sobre su destino y la Sibila Cumea y Hermes<br />
los observan sin ser vistos.<br />
¡Qué sima de troncos sin talar!<br />
Y afuera mientras arde la escala de los profetas y los reyes<br />
nichío da dos veces veloces vueltas a su concha azul,<br />
mientras Penna Bianca y tuareg se derrumban<br />
contra la curva de San Martino.<br />
Ellos tienen honor y nombres, pero no así mis caballos<br />
reducidos a un arcón de metal.<br />
Por los montes herrados el palio con su ojo de cristal y su caballo<br />
troyano.<br />
En medio del incendio las palabras se olvidan,<br />
el helicóptero saca el agua dulce de la Estigia.<br />
Los celadores apagan las luces y sólo queda la torre iluminada.<br />
¿La culpa pesa más que el dolor?<br />
El helicóptero gira a la altura donde arden los sueños,<br />
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