POESÍA FBR - Fundación Juan March

Quienes saben no hablan.
Quienes hablan no saben.
De qué sirve el lenguaje ante la profundidad del silencio.
El silencio de estos postes que, como dioses,
se entienden unos a otros sin hablar.
Y yo hablo y no sé ya cómo botar estos barcos encallados.
Es un día claro: la mente en reposo como un gran espejo.
Para mirar están estas piedras, este cielo, estos postes,
esa alcándara donde debieron posarse las aves marinas.
Y toda la lluvia del pasado no mueve los remos.
Los pájaros desanillados emiten sus graznidos.
El gusano madura su carcoma en el corazón del fruto.
Los caracoles se dejan atrapar al salir en la escampada.
La agalla de algún pez rasga mallas rotas.
Y el océano, que aquí debió batir sobre estos precipicios,
avanza por entre los postes que ya son boyas,
por entre esos repetidores de televisión que ya son sirenas
cuyo zumbido imita el aletear de ángeles caídos.
Sólo el timbre del teléfono abole la oriundez del lugar.
Aquí está ese océano en el cual todos estamos condenados a
hundirnos.
He subido la cuesta hasta la altura
desde la cual se ven todas las perspectivas.
A Friedrich le hubiera gustado una vista así:
Cuatro jarcias, cuatro arboladuras, cuatro espadañas
varadas, entre la niebla del horizonte,
por estas piedras que son pesos de anclas.
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