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y el cuerpo desplegado.<br />
Mesa,<br />
altar.<br />
Una víbora crece bajo la corteza de las piedras.<br />
Silba, sopla dentro de ti<br />
sonidos huecos,<br />
al fin sólo desengaños.<br />
no la flauta del dios del bosque griego,<br />
sino la quena en medio de la puna fría<br />
fingiendo<br />
soplo del alma convertido en viento<br />
soplo del viento convertido en alma.<br />
Sobre el inocente, fugitivo río,<br />
puentes metálicos de la línea férrea.<br />
Salta el pez volador al broncíneo cuchillo de Yale.<br />
Y sólo hay hiel en la noche de tu fondo<br />
desvelado por la piedra sin labrar, por el capitel,<br />
por las ruinas desintegradas como migajas del pasado.<br />
Allí arriba<br />
nada es más que una talla de polvo,<br />
una falsa ciudad con falsos mapas,<br />
una ciudad del aire<br />
con falsa escala.<br />
Ella va amontonando pisos, terrazas, cuencas, adobes,<br />
sendas perdidas, labios pulidos que, delicadamente, mordisquea.<br />
Yace y danza y se incorpora ante el arca en llamas,<br />
y cae mi cabeza y rueda por el precipicio de los sueños de ausencia.<br />
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