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la hermosa Belzoond, y que había
adorado a los dioses menores y más
humildes que rara vez enviaban el
hambre o el trueno y que fácilmente
se aplacaban con pequeñas batallas.
Y le dije cómo llegaba de Irlanda,
que está en Europa; y el capitán y
todos los marineros se rieron, pues
decían: «No hay tales lugares en
todo el país de los sueños.» Cuando
acabaron de burlarse, expliqué que
mi fantasía moraba por lo común en
el desierto de Cuppar-Nombo, en
una ciudad azul llamada Golthoth la
Condenada, que guardaban en todo
su contorno los lobos y sus sombras,
y que había estado desolada años y
años por una maldición que
fulminaron una vez los dioses
airados y que no habían podido
revocar. Y que a veces mis sueños
me habían llevado hasta Pungar
Vees, la roja ciudad murada donde
están las fuentes, que comercia con
Thul y las Islas. Cuando hablé así me
dieron albricias por la elección de mi
fantasía, diciendo que, aunque ellos
nunca habían visto esas ciudades,
bien podían imaginarse lugares tales.
Durante el resto de la tarde contraté
con el capitán la suma que había de
pagarle por mi travesía, si Dios y la
corriente del Yann nos llevaban con
fortuna a los arrecifes del mar que
llaman Bar-Wul-Yann, la Puerta del
Yann.
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Podía sentir como la sangre hervía
por sus arterias, conducía con
precaución, no quería llamar la
atención de ningún policía de
caminos. La luna llena empezaba a
causar efectos, la adrenalina estaba
disparada, tenía que llegar al bosque
lo antes posible o sufriría la
transformación en el auto.
Tomó un camino vecinal, poco
utilizado, el sudor le cubría la frente,
le embriagaba la sensación de poder,
sus sentidos estaban maximizados.
Luego del ataque sufrido en las
vacaciones y la primera vez que se
transformó, pensó en suicidarse; pero
al probar la sangre de su primera
víctima humana, había aceptado su
nueva condición.
Pero esa cacería había ocurrido en
otro país, ya en casa no podía dejar
que el instinto fuera su guía, por eso
había optado por internarse en el
bosque cada vez que se acercaba el
ciclo. La última vez logró matar un
venado, muy satisfactorio.
Apagó el auto, se desnudó y dejó
que la luz lunar le bañara. Era algo
doloroso al principio, pero se había
adaptado.
Corrió a cuatro patas disfrutando
del ruido que producían sus garras
Lord Dunsany (Irlanda, 1878 – 1957)
contra el suelo, su olfato le indicó la
presencia de una presa más adelante.
marzo- abril, 2012 # 117 Revista Digital miNatura 31