La piel del lagarto

—Entonces dime, coño, y para el jueguito.
Se le llenaron los ojos de lágrimas. Mario sabía
que hacerla llorar era mal negocio. Luego se revolvería
la rabia, la indignación, las ganas de humillarlo
hasta verle el hueso.
—Repito, fue demasiado —El perico sobre el
muro del malecón, Martha y Carmen comiéndote
las muñecas, y todos los negros que te cogieron allí,
contra la estatua ¿sabes cuántos fueron?
—No. Tú sí ¿verdad? Los contaste ¿verdad? Te
gustó verme ¿verdad?
—No sé, Kranya, no lo sé.
Le acarició la mejilla. Ella se ladeó un poco, a la
manera de los gatos satisfechos, cerró los ojos enmarcados
en ojeras profundas, unas arruguitas se le
hacían alrededor de los labios: los años, los trasnochos,
la cocaína, los insomnios.
Salieron hacia el sol que daba a las cosas apariencia
de ser hechas de cristal. Ellos delante, la niña
atrás, tocada con un sombrero ancho de paja bajo el
que se derramaban los bucles, un angelito de esos
que representan al viento en los mapas antiguos.
Se dirigían al muelle en busca de un bote que los
llevara a la playa. Los gritos en la calle, los carros
repletos de gente, la licorería hasta el tope. Mario
metió el hielo, las cervezas y los refrescos en la cava,
complació a la niña con un chocolate, a última hora
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