La piel del lagarto

Se le ocurrían unas cosas: y que sacarse el pasaporte.
Ni idea de por qué. Le hacía sentirse persona
mayor, como la primera que vez que fue al cine sola,
o la vez que le entregaron el sobre con la primera
paga en la fábrica, o la tarde que Pablo intentó bajarle
el blúmer (empapada, hirviendo estaba) y ella
sacó una fuerza líquida de los pulmones para susurrarle
no, Pablo, no, Pablo, para, Pablo, en la oreja.
Se montó en una camionetica repleta, pagó el
pasaje y limitó con los codos a un viejo lagañoso
que intentó recostársele durante todo el viaje. En la
camioneta todo el mundo parecía como dentro de
una burbuja, los rostros sudados, las mujeres con las
carteras apretadas contra el cuerpo, un hombre pálido
sentado al fondo miraba por la ventanilla con
los ojos muy abiertos. Le encantaba esa canción,
había comprado el cd con el aguinaldo, la tarareaba
echándole unas miradas asesinas al viejo. Un niño
de cabeza inmensa jugaba con saliva, le hacía gorgoritos
hasta que la mamá se dio cuenta y le soltó
un bofetón que le dejó la oreja roja. El niño se sobó
la oreja y aguantó las lágrimas. Cuando Laura se
bajó de la camioneta, intentó hacerle un gesto en la
cabeza que impidió el conductor al arrancar bruscamente.
«Cabrón», dijo en voz baja.
El edificio de Extranjería parecía una cucaracha
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