La piel del lagarto

con la tenacidad de un alpinista. Insulto, pausa, insulto,
pausa, como en clave morse. Parecía una sacerdotisa
que inventaba una nueva religión y estaba
desentrañando los códigos dictados por una fuerza
superior.
—Cobarde. Egoísta. Cínico. Cabrón. Hijo de
puta. Coño de tu madre. Maldito. Mal parido. Parásito.
Mierda. Maricón. Pelele. Mediocre. Cagón.
Acomplejado. Mojón. Bruto. Maracucho. Pendejo.
Hijo de la grandísima puta.
Cuando empezó a repetirse, ya yo estaba convenientemente
vestido. Intenté despedirme pero
ella continuaba cantando la misma canción: cínico,
cobarde, etcétera. Salí del apartamento pensando
que Irene estaba un poco loca. Afuera ya no llovía.
Tomé un poco de barro con el que embadurné las
botas y los pantalones y abrí el tanque de gasolina
para borrar de mis manos el olor del sexo de Irene
que se me había incrustado como un recuerdo. La
gente comenzaba a salir a las calles y recorría las
tiendas con remordimiento. Yo seguía envuelto en
una bruma leve, extrañamente ingrávido, las manos
me brillaban, traslúcidas, sin temblor alguno, lo
cual era muy raro a esa hora. Decidí que no iría al
hospital en varios días. Los héroes merecemos algo
de descanso. Creo haber hecho algo por el prójimo
cuando deseé con fervor que a la mañana siguiente
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