La piel del lagarto

señores, pero y este monumento de dónde salió.
Esa mirada líquida puesta sobre mi corbata Kenzo,
las yuntas de alpaca compradas en Londres, el
pelo negro y cortísimo, las orejas blancas, suaves,
los labios un poco delgados. Qué buena está. Las
tetas un poquito pequeñas, seguro que caben en mi
mano como una mandarina, el vientre plano, hundido
hacia el ombligo, las piernas largas, el culito
parado de garza regalada.
—Perdón, ¿la señorita es?
—Su hija, doctor. No lo veo nada bien, se despierta
ahogado en las noches, se desmaya, como si
no respirara por un rato. Yo lo veo muy mal.
Y tienes razón, querida. Este viejo ya está llenando
el plan de vuelo.
—Déjeme examinarlo. —Claro que todo fue para
impresionarla. En eso yo soy un as, el Meteoro de
la tecnología médica. Para nada, la verdad, porque
los soplos del viejo se escuchaban desde el escritorio,
de dónde también podía ver de reojo el tronco
de los muslos de la ninfa protegidos por el vestido
entallado de flores. Pero igual le tomé el pulso, yo
mismo le tomé la tensión con una dedicación que
olvídate de José Gregorio Hernández, lo ausculté
concienzudamente, encharcados los dos pulmones,
este viejo debe ser medio anfibio para respirar con
los dos piquitos de pulmón que le quedaban sal-
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