La piel del lagarto

mos hasta que nos salga un taco de leche —lo dibujó
en el aire, grande y perfecto por sus lados iguales.
—¿Y si no quiere?
—¿Tú eres güevón? Dile que cague aquí frente a
nosotros.
—¿Y para qué?
—¿Y para queeé? Para que se nos pare, ¿para
queeé más?
—Costa, haz pupú.
Costa que toma con los dedos gordos el short y
las pantaletas a una y los baja en un movimiento de
bailarina, las nalgas lechosas de Costa alumbrando
como un nuevo sol que derrotaba la luz sucia de la
ventana, los ojos inmensos que miraban el cuerpo
de su hermana, el gesto de sabia: los codos en los
muslos y las manos haciendo reposar a la barbilla;
algo oscuro y suave se adivinaba al final del camino
que empezaba en sus rodillas, y se iba achicando: el
ojo, húmedo, de una cerradura.
—No tengo ganas —dijo Costa.
—¿Y ahora?
Ahora Máximo, sin pantalón, que se lanza sobre
Costa y la ahoga con las manos, Máximo decidido
que la arrastra hacia el piso y le abre las piernas con
las suyas, la paleta de helado que se pierde entre las
piernas de Costa y penetra, sangre en la madera,
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