Allá abajo (Crónicas Femeninas)

—Bien, si no es muy urgente, te indico desde dónde puedes hablar.
—En la próxima media hora ¿puede ser? —le pregunté.
—Cuarenta y cinco minutos ¿está bien? —respondió.
—Sí… seguimos en horario.
—Bien, iremos por la rivera de enfrente —dijo Franco, mientras apuraba
el ritmo de su bicicleta
Habremos pedaleado media hora más aproximadamente, no sin antes
hacer algún que otro alto donde me indicaba un punto de interés contándome,
según su versión, los oscuros sucesos ahí acaecidos. Luego llegamos a un
barrio antiquísimo con calles adoquinadas, sin veredas. Los frentes de las casas
mostraban orgullosos follajes verdes, semejando jardines colgantes. El ingreso
a las viviendas era escoltado por grandes botijas de barro repletas de flores.
La vista al cielo era interrumpida por ropa puesta a secar, colgada de sogas
que atravesaban la calle. Bares diseminados por doquier. Todo esto coronado
por coches, motocicletas y peatones que pugnaban por ganar un espacio para
continuar su marcha en la única vía disponible para todos. Mientras intentaba
asimilar y guardar esta imagen en mi mente (sumado a algunas fotografías que
tomé) fue que Franco me dijo que habíamos llegado a destino.
—Aquí podrás hablar por teléfono —dijo, señalando un portón de
madera que apenas parecía sostenerse sobre sus bisagras.
—Okey —dije yo, sin entender demasiado.
Franco empujó una puerta que permitía el acceso sin necesidad de
abrir el portón. Me indicó que pasara, no sin antes hacer mención a que tuviera
cuidado con el marco, porque podía tropezar.
—Pasa, yo entro las bicicletas —indicó él.
Al ingresar me encontré bajo un techo, curvo, de ladrillos. Este se
extendía unos seis o siete metros, aproximadamente, hacia adentro. Luego un
camino empedrado que asemejaba una calle interna y a cielo abierto. A cada
lado del pequeño pasaje se veían puertas que daban a distintas viviendas, cuatro
precisamente.
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