La Maledizione di San Siro, 1999 - Liutprand

e vedere, lungo il filo delle mura, il chiarore dell’alba che
annunciava il nuovo giorno. La festa per l’arrivo del giovane
pastore era stata commovente, ma ancor di più gli
s’impressero nella memoria e gli accesero speranza le conoscenze,
che man mano approfondiva, con gli altri
membri del gruppo, pieni di entusiasmo e di volontà di
costruire un mondo nuovo.
Il capitolo che parlava della maledizione vera e propria
era stato reso illeggibile da ampie macchie di umidità
e di muffa. Diverse pagine erano rovinate e si potevano
solo distinguere alcune frasi, scritte posteriormente a piè
di pagina, con gli strani caratteri di una scrittura che il ragazzo
- diventato agli occhi del Cecchino un esperto poliglotta
- giudicò poter essere arabo... e con, quel po’ di conoscenza
di lingue semitiche che era riuscito ad apprendere
in Seminario, cominciò a compitare: «al-ki-ta-bùn-alma-halla-qat...
al-mu-alim-al-abu-suri...». Il Cecchino seguiva
religiosamente la lettura del vecchio testo e accompagnava
gli sforzi di Ottavio per decifrare quegli strani
caratteri. Pur nella sua ignoranza, era come se gli si
aprisse davanti una porta, rimasta per tanto tempo socchiusa,
dietro la quale stavano sogni e ricordi di cose intraviste
nella sua infanzia, quelle rare volte che era riuscito
ad entrare nel laboratorio dello zio.
I due non potevano fare a meno di pensare che i cimeli
dell’antico culto stavano proprio sotto di loro, una cinquantina
di braccia più in basso dei loro piedi, e che forse
in qualche anfratto sotterraneo si potevano celare ancora
chissà quali misteri di un tempo recondito, di una sapienza
dimenticata o di tremendi, indescrivibili orrori.
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