La Maledizione di San Siro, 1999 - Liutprand

nare con un ossequioso ringraziamento alla sua grazia,
anche quando Layla non fosse altrimenti direttamente invocata».
Seguiva un preciso rituale, di gesti e di invocazioni,
presentato come capace di rabbonire la capricciosa
Signora della Notte.
Quella sera, il trapasso all’oscurità si ebbe senza un
tramonto evidente, immersa com’era la città intera in una
fitta e densa nebbia. Anche nella misera stanza passavano
folate di fredda umidità, che piegavano la fiamma delle
candele e mettevano i brividi giù per la schiena.
Sembrava di stare sul ponte d’una nave, un traghetto rivolto
a destinazioni oscure ed insicure, attraverso un oceano
di mistero e di malsana umidità. Il mondo esterno rimaneva
avvolto in una bambagia grondante in cui suoni
e luci, come i sensi delle persone, diventavano ottusi e
soffocati. Non fu facile accendere tutte le candele, perché
l’esca dell’acciarino si era inumidita e la fiamma
tremolante, esposta a tutti quegli spifferi, più volte si
spense. Finalmente si poté dare inizio al rito. Con grande
rispetto, Ottavio pronunciò alcune formule in un idioma
sconosciuto; era l’indirizzo a Layla, Regina della Notte,
perché vegliasse con benevolenza sulle loro intenzioni... e
Layla “el aziza”, la prediletta, scivolò quasi di soppiatto
tra loro, anche se sul principio non se ne accorsero.
Non so se quella notte qualcuno - o qualcosa - entrò
nella stanza, se apparve o parlò effettivamente ai due.
Quello che è certo è che non riposarono neppure un momento,
ma trascorsero l’intera nottata in uno stato di
esaltata agitazione, e che la mattina seguente erano entrambi
convinti di una serie di verità. Che tali verità fossero
state rivelate loro da bocca mortale, o da un’ispirazione
comunque pervenuta, che importanza può avere?
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