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Petrantone face sforzi per siguità è per capisce ciò
ch’ellu dice st’omu vistutu di negru chì si sprime cusì
bè, ma l’affare hè difficiule. È po u zitellu hè appena
azezu di vede un furasteru parlà di Ghjacumusantu
senza avellu mai cunnisciutu… « Sò sicuru ch’ellu
dice e listesse parolle pè tutti quelli chì sò morti in
guerra… Perchè chì ùn parla di a nostra pena, di noi
altri figlioli oramai urfanelli, di Mamma chì ùn si pò
cunsulà ? »
Invece, ripiglia u Sottu Prefettu :
« Et vous devez être fière, Madame Martelli, et vous
autres, ses quatre enfants, du sacrifice de votre époux et
père ! Oui, soyez fiers, vous tous qui êtes de sa famille,
car… »
U zitellu ùn ne vole sente di più : pianu pianu si
dispiazza sin’à l’ultimi ranghi di a folla è, senza fassi
vede da nisunu, si ne và.
Quand’ellu ritrova i cumpagni sottu à a cunfratenita di
Sant’Antone, u ventu trascina e parolle d’un innu
ripresu da tutta a pupulazione : « Le jour de gloire est
arrivé… »
- O Petrantò, o Petrantò, veni cù mè, veni à vede !
U chjama Bernardu. Ellu hà l’ochji tondi tondi, cum’è
s’ellu avissi vistu calcosa di veramente straurdinariu.
U zitellu siguita u so amicu sin’à a funtana induv’elle
beienu e fere.
Cansate davanti à u biitoghju, trè vitture automobile
luccicanu à u sole, trè mascine maravigliose cù e so
rotule calzate di gomme, e so lanterne di ramu è i so
culori vivi.
- Cusì belle ! Hè a prima volta ch’e vecu vitture à
mutore in veru ! Mai ùn pinsava ch’elle fussinu cusì belle !
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