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Trè pè u stagnone, unu per mè !
- È nant’à stu ghjambu, sò tutti « scritti » ! Quessi sò
i più boni…
Hè prestu pienu u stuvigliu. Sopra à i frutti, i zitelli
mettenu fronde di fica pè teneli freschi è, ricullendu à
via di a strada, coglienu ancu l’ultime more maturate
appena à umbria, inzuccarate, negre è luccichente, cù
un prufume cusì bonu. À a funtana, piantanu à lavassi
e mani chì appiccicanu. Da quì, si scopre à Fiuminale
è, più luntanu, à dui chilomitri, a piccula cità di Lisula.
Da strada in sù, ver’di Santa Susanna, ci sò e capre chì
saltanu nant’à i pintoni. In più bella, eccu ch'elle si
fermanu tutte, capu altu è arechje in davanti. Stanu
fisse chì parenu statule.
- Ai vistu ? Chì avaranu ?
- Forse anu intesu calcosa…
Tandu, nant’à u mare s’alza un rimore di mutore. Issu
frombu s’avvicina, diventa di più à in più forte, da fà
trimà l’arechje.
- Quant’à mè hè un aviò, o Bastià…
- Iè, millu, millu quallà ! Vene da Bastia… Ma induve
s’hà da pone ? Tarrenu d’aviazione ùn ci n’hè à Lisula…
L’aviò ingranda, ingranda, è tandu i zitelli s’arvedenu
chì rotule, ùn ne hà : e rimpiazzanu, azzingate sottu à
l’ale, duie spezie di barcelle.
- Anh ! Hè un idraviò… un aviò chì si pone in mare.
Mi n’avia parlatu Babbu, una volta…
Dopu fattu un giru sopra à a Petra, issa mascina
straurdinaria tocca l’acqua è, lascendu una bella
strisciula bianca, si avvia ver di u molu.
- Mi rivene à mente ciò chì era scrittu eri ind’è u «
Petit Bastiais », dice Bastianu : aspettanu oghje, à
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