Lola Bleus - Patrizio Marozzi

percuotono la terra. Finisco il porto rimasto nel
bicchiere; metto il pacco di fogli nella borsa insieme al
computer, la matita nella tasca interna del mio
giaccone. Mi alzo, raccolgo la borsa, mi avvio verso
l‘uscita passando tra i tavoli – guardo il cameriere, il
barman e la donna seduta al bancone, per un attimo
perdo il suono delle voci delle persone che parlano nel
locale e sento la musica che proviene dagli altoparlanti
alle spalle del barman; riconosco la canzone: Lola Blues.
―Squarcio i vetri, apro lo specchio
mi siedo e ascolto la musica. Apro la bottiglia,
riempio il bicchiere, bevo tutto d‘un fiato, mio marito
sbatte la porta e esce di casa.
C‘è un puzzo di roba andata a male, la stanza ne è pregna
e il silenzio s‘infrange nel fischio che sento nelle mie
orecchie che mi spacca il cervello.
La puttana ch‘è dentro me ha fatto la vacca stanotte,
con lui e un suo amico, sono stata prestata così spesso
che non ricordo il piacere della prima volta,
piccole ammucchiate da scontare al mattino, quando ti
senti le viscere che non sono più le tue,
piene di qualcun altro.
Puttana come il piacere mi ha insegnato, distraendomi
dalla santità.
Ho finito la bottiglia e non mi resta che la solitudine e il
puzzo,
finisce sempre così che mi butto sul letto e dormo, per
dimenticarmi, per sentire di meno, per non dirmi niente.
Quando è necessario fuggire non c‘è niente di meglio che
dormire.‖
Apro la porta esco dal locale, l‘aria è fresca e pungente,
la strada bagnata dalla pioggia, cammino nella notte fino
a casa… Accendo il computer – segna le sei dell‘anno uno
– apro il file del mio libro, vado all‘ultima pagina e scrivo
il mio nome Bernardo Joyce.
198