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comincia a spogliarsi, urlando. Alcuni uomini si alzano immediatamente
e le gridano di rivestirsi, la apostrofano in francese e in
inglese e la bloccano, mentre lei piange sempre più forte.
La sua vicina di posto si alza in silenzio, si mette una grossa
borsa sulla testa e comincia a camminare piano lungo il corridoio.
Calma. Sembra una delle tante donne africane che vanno tutti i
giorni a vendere la loro poca merce al mercato. Sfila tra i sedili in
silenzio e si avvia verso la prima classe.
«Dove va?» chiedo ad alta voce, senza sapere a chi.
«Forse va a guidare l’aereo» risponde ridendo il giovane con i
capelli a grani di pepe.
L’aereo traballa sulla pista e pare un ubriaco senza meta. Il musulmano
con la barba sembra ignorare tutto e prega. Mi accorgo
solo ora che ha la fronte segnata dalla polvere di mille inchini.
Nemmeno lo scatto da rugbista di uno dei due nigeriani turba la
sua calma.
Il nigeriano si lancia di corsa verso la cabina, ma viene bloccato
da alcuni passeggeri e da due giovani francesi in maglietta grigia e
guanti di pelle sbucati da non so dove. L’uomo si dimena, viene
pestato, batte la testa e comincia a sanguinare. Nella colluttazione
ha perso anche la camicia.
Il pilota inchioda due o tre volte, forse per tentare di ristabilire
la calma. Nulla. Le hostess e gli steward sembrano impotenti e
non tentano neppure di intervenire. Ormai l’aereo è in mano ai
passeggeri e ai clandestini.
Qualcuno tenta di parlare con il nigeriano. Prima sembrava una
belva braccata, ora pare rassegnato. Ma è un attimo. Subito dopo
tenta di nuovo di divincolarsi.
«Sempre così con i nigeriani, sempre problemi!» urla una donna.
«Go down! Go down!» ripete ossessivamente un’altra.
Due uomini e una dozzina di donne. Viene subito da pensare ai
nostri viali che nella notte diventano strade africane. Paradossal-
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