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mano sul petto. «Il libro è la rovina, il libro non è la preghiera, è commercio. Non è nel libro che bisogna cercare la parola di Dio. Dio non ha mai scritto libri, Dio parla.» Il cortile si gonfia di una strana atmosfera. Provo un senso di colpa per la mia voglia di andarmene e di lasciarlo lì a parlare, ma ha ragione quando dice che non ci fermiamo mai abbastanza. Guardo i suoi occhi perdendomi metà di quello che il giovane traduce sempre più enfaticamente. Sono profondi, emanano una forza non comune. Il giovane traduce sempre più in fretta, come se quell’aumentare il ritmo segnasse il crescendo della predica. L’uomo cita personaggi della storia: Napoleone, Hitler, Moshe Dayan, tutti uniti da una forza che li ha fatti grandi, nel bene o nel male, non importa, ma li ha fatti grandi ed è per questo che noi li ricordiamo. Non riesco a capire cosa c’entri questo con la parola di Dio, ma di tanto in tanto il suo discorso ritorna sulla nostra decadenza e sulla falsità dei libri. Sono combattuto. Vorrei andarmene, scappare, non sentirlo più, ma qualcosa mi tiene fermo, seduto scomodamente su quella stuoia ad ascoltare quell’anziano. Forse la nostalgia di un mondo mai visto. Prima di andarmene chiedo se è possibile avere una di quelle tavolette di legno. Si accende una piccola discussione: «Non può portare via la parola di Dio, magari poi la mette in un angolo della sua casa, dimenticata!». Prometto di tenerla con la massima cura e il massimo rispetto. La discussione dura ancora un po’, ma solo per inerzia e per non terminare bruscamente. Il giovane prende una tavoletta e me la dona leggendomi tutto ciò che c’è scritto. Mentre risalgo in macchina, il giovane dagli occhi arrossati mi strappa la promessa che sarei tornato ancora a Bani. Due signori che attendono sul ciglio della strada mi chiedono un passaggio fino a Dori. La strada si allunga nuovamente tra la polvere e il piattume sempre più uguale del Sahel. «Sei stato dal profeta?» «Sì.» 68
«Cosa ne pensi?» «Interessante.» «Sì, sì.» La discussione va avanti un po’ su questo tono. L’uomo di fianco a me vuole capire se può parlare liberamente o no. «È un po’ strano... » azzardo per aprire uno spiraglio. L’uomo sorride: «Strano? Per me è matto, matto, ma quelli che stanno con lui sono ancora più matti! Quello ha usato il wak». «Cos’è un wak?» «Un wak? Non lo sai? È come un incantesimo. Per esempio, quando vuoi andare con una bella ragazza e questa non ti guarda, allora tu metti un wak nella sua acqua o nel suo caffè ed è fatta! Quell’uomo ha dei wak potentissimi, per questo tutti lavorano per lui. Gratis! Capisci, gratis!» e si batte le mani sulle cosce per il gran ridere. Guardo la mia tavoletta sbiadita appoggiata sul sedile posteriore. Sembra che il sole faccia svanire quelle preghiere scritte per portarle a destinazione, evaporate, ridotte nuovamente a parola. 69
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A mio padre. Forse gli sarebbe piac
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Non sono capace di scrivere storie
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contando le stesse storie: suo padr
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folla del mercato, la stanza del Mo
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erretto da baseball camminano salte
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me. Poi aspetterebbero, come aspett
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«Dico che è diverso, la Liberia n
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profonde cicatrici sul viso e un lu
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L’attesa Si nasce, si muore, la t
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«No grazie» gli dico. «Ti serve
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Il vecchio di Tagayé Gli anziani e
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zati, screpolati dal tempo, deforma
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per asciugarsi la fronte con aria d
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Ora sono lì, sul lato sinistro del
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I terminali non funzionano per un g
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quell’indifferenza tipica di molt
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Viaggio nel paese dei re Tu dici:
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giovane si inchina davanti a lui e
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Avanza sicuro nel marasma. Non tocc
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Non so se essere arrabbiato o stupi
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In cerca di cosa? Ciò che non cono
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viaggio che ha sempre un ritorno, n
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