Jardim de Alah - Academia Brasileira de Letras

Jean Manzon depois da guerra
Brasil, que esperava com ansiedade a revista dos dois endiabrados repórteres. Foi
uma época feliz para todos nós, que trabalhávamos para os Diários. Até que
Manzon saiu, para cuidar de sua vida, por conta própria, e nesse rumo acabou se
enriquecendo, vindo a ser um homem razoavelmente rico para São Paulo, tanto
que residia na Rua Escócia, na famosa Gaiola de Ouro, o edifício suntuoso
construído por Adolpho Lindemberg, para um grupo de incorporadores ricos.
Fomos amigos cordiais, jantamos muitas vezes uns e outros, ou na minha
residência ou na dele, e sempre comentamos os sucessos alcançados pela revista
que ele e seu parceiro fizeram para os Associados, com uma perícia digna dos
maiores centros do mundo em matéria jornalística. Cito novamente os Estados
Unidos, afirmando que a Life não nos ficava muito à frente, menos, evidentemente,
na parte gráfica, por falta de equipamento aqui. Manzon gostava dessas
recordações e ainda as animava, lembrando fatos que eu desconhecia, pois
era diretor das empresas e não repórter.
Manzon, casou-se duas vezes, tendo dois filhos que continuam sua obra de
publicitário, pois nenhum dos dois herdou o talento de repórter fotográfico
do pai. Casou-se a última vez com uma paulista, que suponho estar ainda viva,
pois era bem mais moça do que ele. Foi quem recebeu o corpo, na igreja, quando,
na sua propriedade de Portugal, uma quinta onde morava em sua passagem
pela península, ele caiu, sofreu traumatismo craniano e faleceu ali mesmo onde
ocorrera o acidente.
Manzon foi um grande francês que amou o Brasil como o amam todos os
franceses que conheci até hoje. Era um típico franco-brasileiro, tanto que seus
filhos, ao que me conste, são brasileiros natos, e não pensam, suponho, em deixá-lo,
pois que não para escrever, mas para a continuidade do negócio fundado
pelo pai, prosseguem como bons empresários.
Esta é a homenagem que presto a um dos maiores fotógrafos do mundo,
desses cuja câmera, insisto, falava tanto quanto a máquina de escrever no tempo,
não hoje, para perpetuar um nome que foi grande no Brasil da imprensa e
grande como profissional da fotografia. Sua câmera deveria ser colocada num
museu, por ser, simbolicamente, mágica.
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