O Natal da Margarida e da Constança - Pegada-de-papel

Conto de Natal
Era noite de Natal. Tinha acabado de chegar a casa dos meus pais. As crianças brincavam, correndo pela
casa, e os tios, primos e avós preparavam a mesa. Todos corriam de um lado para o outro, transportando consigo
pratos, copos, talheres e, no meio de mesa, figurava um belíssimo peru acabado de cozinhar. Todos estavam felizes.
Todos… menos eu.
– Querida, estás bem? Pareces-me um pouco em baixo… – disse o Bernardo, beijando- -me.
– Não, é só impressão tua – respondi.
– Bom, está bem. Se não me queres contar… – e afastou-se, sorrindo.
Mas eu sabia tão bem como ele que não estava tudo bem. Eu sabia que havia um vazio em mim, uma certa
tristeza. E, no entanto, tentava mostrar-me alegre, só para não ver o meu marido sofrer. Ele era uma óptima pessoa.
Era maravilhoso, muito simpático e atencioso. Mas eu não o amava. Nunca o amara e há muito que o sabia. O único
homem que eu alguma vez amara desaparecera da minha vida há muitos anos atrás… No entanto, não queria
magoar o Bernardo. Ele era uma excelente pessoa, não o merecia.
Subi as escadas e dirigi-me ao sótão. Abri a porta, fazendo-a ranger, e entrei devagarinho. Cheguei-me ao pé
do poeirento baú que estava encostado à parede e abri-o. De lá de dentro, tirei um álbum de fotografias que pousei
cuidadosamente no colo e comecei a folhear. Ao olhar para as fotografias, uma lágrima escorreu pela minha face.
Oh, como tinha saudades daqueles tempos! Como tinha saudades do Rui! O único homem que alguma vez amara
não passava agora de meras memórias. Quantas vezes o avisei que não fosse para aquele campo de refugiados, que
era perigoso. Mas ele insistia. Era muito generoso e nada do que eu dissesse o impediria de ir ajudar os refugiados
de guerra. E, apesar das minhas insistências, ele partiu para o campo de refugiados e aí… acabou por morrer.
– Filha, o que fazes aqui? – perguntou a minha mãe, entrando no sótão.
– Estou a… recordar o passado.
– Minha filha, o Rui morreu há mais de vinte anos… Já devias ter ultrapassado essa tua paixãozinha
adolescente.
– Não era uma paixãozinha adolescente, mãe! Eu amava-o! Amava-o tanto…
– Sabes, querida, acho que chegou a hora de te contar a verdade – disse, ajoelhando-se a meu lado.
– Verdade? Mas que verdade? Que estás a dizer?
– O Rui… O Rui não morreu, filha. Naquela noite de Natal, quando saíste para ir comprar qualquer coisa com
a tua irmã, não vieram anunciar a sua morte. Ele mesmo veio cá, dizendo que voltara para ti.
– O quê? - disse eu, chorando. – Ele não morreu?
– Não, ele esteve vivo este tempo todo… Mas eu não te disse nada porque achava que ele não era o teu
grande amor…
– E quem te deu o direito de teres controlo sobre a minha vida? Todos estes anos a chorar a sua morte…
Todos estes anos a suportar esta vida miserável…
– Mas tu tens uma vida perfeita! Tens um marido que te ama, duas filhas lindas, uma casa belíssima…
– Mas eu não amo o Bernardo, mãe! Não o amo e nunca o amei! E pensar que a minha vida poderia ser bem
melhor agora se… se não fosses tu! – disse, chorando. – E o que é feito dele agora? Sabes onde está?