O Natal da Margarida e da Constança - Pegada-de-papel

Conto de Natal
Hoje dizem que é o dia mais frio do ano, dia 24 de Dezembro.
O pai partiu para a guerra há exactamente um mês, dia 24 de Novembro de 1915, o
dia em que fiz 10 anos. Não falta muito para eu ser uma mulherzinha.
Na última carta que ele escreveu disse que no dia de Natal entraria por aquela porta
e nunca mais voltaria a sair. Quando a mãe a leu foi a correr para o quarto a desatou a
chorar. Eu não, já sou forte e sei que quando o papá promete, cumpre. Eu sei que ele
vem.
A lareira está acesa e o fumo escapa-se pela chaminé. Gosto de ver a madeira a
arder e a estalar, parece que me aquece a alma e, por momentos, o calor envolve o meu
corpo e sinto que o pai me abraça.
Eu sei que a mãe está a tentar dar o seu melhor para que o ambiente da casa seja
mais acolhedor, mas ambas sabemos que as saudades não o permitem.
A comida está a faltar. Hoje em dia, com a guerra, todos os campos de cultivo foram
destruídos e nos seus lugares ficaram as trincheiras; por isso, as mulheres cujos maridos
partiram para a guerra e que têm de se alimentar e alimentar os seus filhos optaram por
criar pequenos campos de cultivo nas traseiras das suas casas, apenas com os alimentos
essencias.
A mãe tentou essa hipótese, mas devido à sua falta de jeito e ao seu temperamento
impaciente acabou por desistir.
Hoje de manhã, como é véspera de Natal, a mãe acordou-me com muitos abraços e
beijos e desejou-me um Feliz Natal, esforçando-se para que o seu sorriso mostrasse uma
alegria que a guerra há muito levara.
O pequeno-almoço foi melhor do que o habitual; em vez de uma fatia de pão, a mãe
deixou-me comer duas e bebi uma caneca inteira de leite que me deu a sensação de
alegria e de barriga cheia, o que há muito não sentia.
O sol já se pôs e o sino da Igreja acabou de soar a meia-noite. Estou sentada num
banco de madeira velha junto à lareira, quando ouço o som de passos vindos lá de fora e,
poucos segundos depois, alguém bate à porta. Pela janela podia avistar-se a sombra de
uma figura masculina. A mãe e eu olhámos uma para a outra com um olhar que jorrava