Inocencia, conhecimento e encan - Osho

que eles viram foi algo totalmente diferente. Era tão vivo, tão pulsante! E a
pintura está morta; não é nada além de telas e cores. Como se pode colocar um
pôr do sol sobre uma tela? Seria uma vida estática, e o pôr do sol – o pôr do sol
real – é dinâmico, é movimento, está o tempo todo se modificando. Sua pintura
seria apenas um fenômeno enquadrado – e o pôr do sol não tem nenhum
enquadramento.
Como podemos cantar uma canção que relate nossa experiência do amor? É
impossível; todas as palavras são inadequadas. Então, quando tentamos expressar
nossa experiência, 90% dela se perde. E, quando alguém a escuta, os 10%
remanescentes são distorcidos. Mesmo que 1% atinja a outra pessoa, isso é mais
do que podemos pedir.
Quando eu digo algo a você, sei que grande parte já está perdida. Quando olho
em seus olhos, eu também sei que o que tiver restado nas palavras foi distorcido
por sua mente. Sua mente está continuamente tentando permitir apenas aquilo
que se ajusta a ela; não permite o que vai contra ela. Ela não escuta nada; escuta
apenas aquilo que não é nada senão um reflexo do seu próprio passado.
Um analista estava preocupado com os resultados de um teste de Rorschach
que havia acabado de aplicar a um paciente. Este associava toda mancha de tinta
a algum tipo de atividade sexual.
“Eu quero estudar os resultados do seu teste durante o fim de semana e
gostaria de vê-lo na segunda-feira”, disse ele ao paciente.
“Ok, doutor. Mas eu vou a uma festa só para homens amanhã à noite. Será que
eu poderia levar emprestado essas suas gravuras pornográficas?”
O que ele enxerga, ele acredita que está ali; e o que ele enxerga não está ali, é
apenas sua projeção. O que ele escuta pode não ter sido dito, mas ele pode
escutá-lo muito claramente, tão claramente que é impossível não acreditar nisso.
Nossa mente colore tudo o tempo todo.
Você consegue ler algo que não está escrito, consegue escutar algo que não é
falado. Consegue enxergar algo que não existe em parte alguma, exceto na sua
própria imaginação. Portanto, as palavras se tornam cada vez mais distantes da
verdade. As palavras são mentiras; mentiras no sentido de que são incapazes de
transferir o real, o existencial. Na simples transferência, o real morre.
Um poeta foi até o mar, de manhã bem cedo. Havia uma bela aurora, as
ondas dançando com o nascer do sol, a areia fria, o ar com sabor de sal… Ele se
sentiu tão vivo, experienciou uma alegria tão maravilhosa, que quis compartilhála
com sua namorada que estava internada num hospital e não podia ir até a
praia.
Então o poeta pegou uma bela caixa, abriu-a para os raios do sol, para o vento.
Fechou muito bem todos os lados da caixa para que nada escapasse dela e levoua
até o hospital. Ele estava tremendamente feliz e disse para sua namorada: “Eu
lhe trouxe algo tão lindo que você pode nunca ter visto. Um nascer do sol tão
lindo, ondas tão lindas, um ar tão refrescante, uma paz e um frescor tão
grande!”.
E ele abriu a caixa e dentro dela não havia nada – não havia sol, não havia