Fussball - Credit Suisse eMagazine - Deutschland

Beckenbauer forever
Von Beatrice Schlag, Autorin «Weltwoche»
� «Liebe ist, mit Dir ‹Sportschau› gucken.»
Der Satz stand auf einer Ansichtskarte, die
zwei Herzen in einem Fussballtor zeigte, und
er beschäftigte mich. Mit knapp zwanzig
weiss man nicht viel über Liebe. Aber dieser
Satz war eindeutig falsch. Ich schaute immer
Sportschau mit meinem Freund, aber nicht
aus Liebe. Es hatte mit Fussball zu tun und
es machte Spass. So wie es fast all meinen
Freundinnen Spass machte. Das Gerede von
den Frauen, welche die Abseitsfalle für einen
Seitensprung halten, war uns ein Rätsel.
Zugegeben, wenn Frauen Fussball schauen,
haben sie nie die Zärtlichkeit in den
Augen, die eine perfekte Bananenflanke
einem Mann entlocken kann. Sie stossen
keinen Schmerzensschrei aus, wenn ein
Stürmer in den Absatz getreten wird. Zu
diesem Mitgefühl ist nur fähig, wer schon
mit blutiger Ferse vom Platz gehumpelt ist.
Frauen kennen Qualen in hochhackigen
Schuhen, von denen Männer keine Ahnung
haben. Aber was es heisst, mit Stollenschuhen
in die Hacken getreten zu werden,
wissen sie nicht. Denn Frauen spielen, von
seltenen Ausnahmen abgesehen, nicht Fussball.
Ihre sekundären Geschlechtsmerkmale
sind am falschen Ort. Die meisten haben es
ein paar Mal versucht. Aber ein Sport, bei
dem der Einsatz der Arme vorwiegend auf
dem Brustkorb des Gegners stattfindet, ist
einfach ungeeignet. Und im Rempeln sind
Frauen auch ganz schlecht, zumindest mit
dem Oberkörper. Das raubt dem Spiel die
Würze. Deswegen mangelt es dem Frauenfussball
trotz aller Bemühungen an Publikum.
Aber mit Vergnügen zuschauen können
sie. Vorausgesetzt, es gab in ihrem Leben
jemanden, der den Virus einpflanzte.
Unser Einpflanzer hiess Toni Allemann.
Er war der erste Schweizer Fussballer, der
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ins Ausland verkauft wurde, zu Mantova und
später zum PSV Eindhoven und zum 1. FC
Nürnberg. Aber da arbeitete er schon eine
Weile nicht mehr in der gleichen Firma wie
meine Mutter. Wir lernten ihn vorher kennen,
als er noch bei YB spielte und uns mit Tribünenkarten
überschüttete, weil er in meine
ältere Schwester verliebt war. Sie erwiderte
seine Gefühle trotzdem nicht, aber wir
hatten sehr fröhliche Sonntagnachmittage im
Stadion. Kaum sassen wir auf einer Tribüne,
befiel meine Eltern eine glückliche Aufgeregtheit
und meine Schwester hörte auf,
mich zu plagen. Also war Toni ein Held. Aber
eigentlich war es viel spannender, ihm beim
Tennisspielen gegen meinen Vater zuzuschauen.
Toni drosch wie ein wütender
Kutscher auf die Bälle ein. Seine Schläge
waren ohne jede Anmut. Aber er hörte keine
Sekunde auf zu rennen. Ausser wenn er sich
auf den Boden schmiss, um einem Ball
nachzuhechten. Er gewann immer, und sein
weisses Leibchen war nach jedem Spiel
vorne und hinten rot. Er flösste mir eine
grosse Ehrfurcht vor Fussballern ein.
Als ich in Rom lebte und über Fussball zu
schreiben begann, weil die halbe deutsche
Nationalmannschaft in Italien unter Vertrag
war und grosse Nachfrage nach Berichten
über Matthäus, Klinsmann oder Brehme
herrschte, legte sich die Ehrfurcht etwas.
Es gibt nichts Langweiligeres, als auf Trainingsgeländen
herumzuhängen und den Äusserungen
hart trainierender, aber in jeder anderen
Hinsicht ziemlich unterforderter junger
Fussballer zu lauschen. Nach dem Duschen
schlurften sie in Bademänteln und Adiletten
mit erschöpften Gesichtern auf die Sportjournalisten
zu, weil das zu ihrem Job gehörte,
und redeten über akute oder überwundene
Muskelzerrungen und drohende Meniskus-
operationen. Sonst gab es wenig zu erzählen.
Spieltaktiken und Aufstellungen waren so geheim
wie Papstwahlen, mannschaftsinterne
Probleme wurden hartnäckiger geleugnet als
Andreottis Mafiakontakte. Und vom Leben
draussen wussten die Fussballer nichts mehr.
Jeder Versuch, eine Pizzeria, einen Schuhladen
oder ein Kino zu besuchen, führte zu
einem Tumult kreischender Fans. Also fuhren
sie nach dem Training in ihren teuren Autos
heim und sahen dort fern.
Bei den italienischen Freunden stieg mein
Status dank der Fussballstars gewaltig.
«Klinsmann hat sie im Auto mitgenommen!
Bringt ihr ein Tiramisù!» Aber wirklichen
Spass machte Fussball nur auf der Tribüne.
Oder im Fernsehen. Meine Bewunderung für
die Kollegen von der «Gazzetta dello Sport»
wurde mit jedem Tag grösser. Niemand kann
schwungvoller und ausführlicher über Fakten
schreiben, die ihm vorenthalten werden.
Nach dem Transfer von Rudi Völler zur AS
Roma besuchte ich ihn im Flughafenhotel,
in dem er provisorisch untergebracht war. Er
sass als einziger Gast im riesigen Speisesaal
und stocherte in einem Salat. Ich fragte, was
er heute Abend vorhabe. Es war etwa halb
acht. Er blickte mit müdem Lächeln von
seinem Salat hoch: «Ins Zimmer gehen und
hoffen, dass sich eine Stewardess in der
Türe irrt. Was sonst?» Machen Sie daraus
einmal eine packende Geschichte.
Ein paar Monate vor der Fussball-WM 90
suchte der «Stern» eine Dolmetscherin, die
Franz Beckenbauer und Italiens früheres
Fussballidol Gianni Rivera auf einem Spaziergang
durch Mailand begleiten sollte. Mein
Bedarf an Fussballergesprächen war eigentlich
gedeckt, aber mein Konto nicht. Gott sei
Dank! Es war der beste Job meines Lebens,
obwohl mir kaum ein Satz geblieben ist, den
die beiden miteinander redeten. Sie waren
nicht sehr gesprächig.
Aber es ging nicht um Reden, es ging um
Glück. Wo immer Beckenbauer und Rivera
auftauchten, brach das reine Glück aus.
Sie mussten weder etwas tun noch sagen.
Blasierten Geschäftsherren, schlecht gelaunten
Lehrlingen und gehetzten Hausfrauen
zerriss es vor Freude fast das Gesicht,
als die zwei in teuren Anzügen steckenden
ehemaligen Fussballer, deren Glanzzeit als
Spieler schon ziemlich weit zurücklag, über
die Piazza della Scala schlenderten. Warum?
Weil guter Fussball bedingungslos glückliche