RICHARD III

RICHARD III., William Shakespeare
VIERTER AUFZUG, 4. SZENE
71
Nicht meiner Leiden richtig Maß dir zu?
Halb trägt dein stolzer Nacken nun mein Joch,
Und hier entzieh ich ihm das müde Haupt
Und lasse dessen Bürde ganz auf dir.
Leb wohl, Yorks Weib, des Unglücks Königin!
In Frankreich labt mir Englisch Weh den Sinn.
E l i s a b e t h.
0 du in Flüchen wohl Erfahrne, weile
Und lehre mich, zu fluchen meinen Feinden!
M a r g a r e t h a.
Versag dir nachts den Schlaf, und faste tags;
Vergleiche totes Glück lebend'gem Weh;
Denk deine Knaben holder, als sie waren,
Und schnöder, als er ist, den, der sie schlug:
Mit dem Verlust muß sich der Abscheu mehren;
Dies überdenken, wird dich fluchen lehren.
E l i s a b e t h.
0 schärfe meine stumpfen Wort' an deinen!
M a r g a r e t h a.
Dein Weh wird scharf sie machen, gleich den meinen. (Ab.)
H e r z o g i n.
Warum doch ist Bedrängnis reich an Worten?
E l i s a b e t h.
Wind'ge Sachwalter ihrer Leidparteien!
Luft'ge Beerber unbewillter Freuden!
Des Elends arme hingehauchte Redner!
Gönnt ihnen Raum: obschon, was sie gewußt,
Auch sonst nicht hilft, doch lindert es die Brust.
H e r z o g i n.
Ist das, so binde deine Zunge nicht:
Geh mit mir, und im Hauche bittrer Worte
Sei mein verdammter Sohn von uns erstickt,
Der deine beiden süßen Söhn' erstickte.
(Trommeln hinter der Szene.)
Ich höre Trommeln; spar nicht dein Geschrei.
(Richard mit seinem Zuge, auf dem Marsch.)
R i c h a r d.
Wer hält in meinem Zuge hier mich auf?
H e r z o g i n.
0 sie, die dich möcht aufgehalten haben,
In ihrem fluchbeladnen Schoß dich würgend,
Eh' du, Elender, all den Mord verübt.
E l i s a b e t h.
Birgst du die Stirn mit einer goldnen Krone,
Wo, gäb's ein Recht, gebrandmarkt sollte stehn
Der Mord des Prinzen, des die Krone war,
Und meiner Söhn' und Brüder grauser Tod?
Du büb'scher Knecht, sag, wo sind meine Kinder?
H e r z o g i n.
Du Molch, du Molch, wo ist dein Bruder Clarence
Und Ned Plantagenet, sein kleiner Sohn?
E l i s a b e t h.
Wo ist der wackre Rivers, Vaughan, Grey?
H e r z o g i n.
Wo ist der gute Hastings?
R i c h a r d.
Ein Tusch, Trompeten! Trommeln, schlaget Lärm!
Der Himmel höre nicht die Schnischnackweiber