Berliner Kurier 09.06.2019

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BERLINER KURIER, Sonntag, 9. Juni 2019
Familienausflug: Suzanne
im Alter vonzirka zwei
Jahren mit ihrer Mutter
und ihrer Großmutter am
Neptunbrunnen
richstraße. Vor der Abfertigungshalle
warteten die Menschenmassen,
niemand interessierte
sich für das Kind mit dem
blauem Schulranzen, das allein
im Gedränge stand. Ich bekam
im Laufe der Jahre viele Ellenbogen
an Kopf und Schulter.
Im Tränenpalast passierte ich
die quälend langsame Gepäckkontrolle.
Jede Tasche wurde
durchsucht. Gleich daneben
gab es einen schmalen Gang,
der immer leer war. Das war
mein Gang.
Als ich zum ersten Mal allein
über die Grenze ging, stellte ich
mich erst mal in die lange
Schlange, es erschien mir nicht
richtig, einfach daran vorbeizugehen.
Da entdeckte mich der
Grenzer und rief: „Du bist doch
Diplomatin, du musst hier nicht
stehen!“ Alle starrten mich an.
Die verwunderten, teils aber
auch missbilligenden Blicke
brannten sich in meinen Rücken,
ich spüre sie bis heute.
Die Grenzer
kannten mich.
Ihre Namen
hingegen erfuhr
ich nie.
Suzanne bei ihrer Einschulung
in MariendorfimJahr 1985
dung, in den Osten zu ziehen,
vor allem meiner Mutter gefallen
sein muss, auch das begriff
ich erst viele Jahre später.
Meine Eltern lernten sich in
den 70ern in der DDR kennen.
Mein Vater, der in Leipzig promoviert
hatte, arbeitete in Kairo
als Rechtsanwalt, als er für
einen Vortrag in seine alte Studentenstadt
eingeladen wurde.
Er stieg in Ost-Berlin in den
Zug, dort begegnete er meiner
Mutter, einer hübschen Germanistikstudentin.
Sie verliebten sich, doch war
von Anfang an klar, dass sie keine
Beziehung führen durften.
Der Vater meiner Mutter war
Offizier, als Ingenieur wartete
er die Triebwerke der Regierungsstaffel
Honeckers. Ägypten
war in den 70ern eines der
modernsten arabischen Länder
und orientierte sich Richtung
Westen. Meine Mutter und
mein Vater hätten nicht einmal
miteinander reden dürfen.
Als die Stasi ihre Beziehung
entdeckte, begann für meine
Familie eine schwere Zeit.
Mein Großvater verlor seine
Position als Offizier, weil er
sich weigerte, seine Tochter nie
wiederzusehen. Meine Mutter
wurde verhört, sie durfte ihre
Diplomprüfung erst nicht ablegen,
und als sie dagegen erfolgreich
Widerspruch einlegte,
ließ man sie durchfallen. Doch
meine Mutter war eine hartnäckige
Frau, Sie setzte durch,
dass sie die Prüfung wiederholen
konnte und bestand mit
Auszeichnung.
Sie bekam eine Stelle als Lehrerin
an einer Schule in Schöneweide
und wurde schwanger.
Regelmäßig bestellte die Stasi
sie in das Amt für Volksbildung
im Plänterwald. Man setzte sie
unter Druck, malte ihre Zukunft
in düsteren Farben.
Meine Mutter bekam große
Angst, man würde sie verhaften
oder mich ihr wegnehmen, sie
litt unter Panikattacken, der
Schuldirektor nannte sie nur
noch „Frau Staatsfeindin“. Ihr
wurde klar, dass sie in diesem
Land keine Perspektive mehr
hatte. Also beschlossen meine
Eltern, nach Ägypten zu gehen.
Für meine Mutter wurde das
Leben dort nicht leichter. Die
deutsche Schule in Kairo erkannte
ihr DDR-Diplom nicht
an. Sie saß mit einem Kleinkind
in einem fremden Land, dessen
Sprache sie nicht verstand, dessen
Frauenbild nicht zu dem
passte, was sie aus der DDR gewohnt
war. Schließlich beantragte
sie die westdeutsche
Staatsbürgerschaft, und wir zogen
nach West-Berlin.
Meine Kindheit in Mariendorf
war beschaulich. Der Umzug
nach Ost-Berlin riss mich
jähe aus meiner kleinen Welt.
Wir zogen in das Hochhaus in
der Rochstraße 9, das wegen
seines Grundrisses Windmühle
genannt wurde. Dort wohnten
auch andere Diplomaten, die
Museumsinsel, das Rote Rathaus
und der Fernsehturm waren
nicht weit.
Ich stieg jeden Morgen am
Bahnhof Marx-Engels-Platz in
die S-Bahn und fuhr bis zum
Grenzübergang in der Fried-
So viele Menschen starben bei
dem Versuch, aus der DDR zu
fliehen. Es verfolgt mich, dass
ich, ein kleines Kind, diese Privilegien
hatte. Noch heute kann
ich nicht gut an einer Schlange
vorbeigehen, nicht am Flughafen,
nicht nachts im Club.
Obwohl ich mich schämte,
hatte ich irgendwann genug
Selbstvertrauen, meinen Kinderausweis
hochzuhalten. Später
machte es mir sogar ein wenig
Spaß. Das war schon was,
dort einfach durchzulaufen,
wie eine ganz wichtige kleine
Person. Die Grenzer kannten
mich: Ein Kind, das den kaum
besuchten Diplomateneingang
zweimal am Tag passierte, fiel
auf. Ihre Namen hingegen erfuhr
ich nie.
In „meiner“ Diplomatenschleuse,
wie ich sie nannte,
weil ich dort nie jemanden anders
sah, saßen abwechselnd
zwei Grenzer in einem Häuschen:
Einer war hager mit stechenden
Augen, der andere war
dicklich. Ich nannte sie Lolek
und Bolek, wie die polnischen
Kinderbuchfiguren.
Lolek –oder Bolek –saß erhöht
hinter einer Scheibe und
blickte auf mich herab. Prüfend
sah er mir in die Augen, dann
auf mein Passbild, wieder in
meine Augen. Er durchblätterte
meinen dreiseitigen Kinderpass
jeden Tag aufs Neue.
Je älter ich wurde, desto fre-
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