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Adonde tú vayas
CAPÍTULO XII
Treinta y cinco años… Nono acababa de cumplir treinta y cinco
años aquella mañana y ya empezaba a darse cuenta que sus pensamientos,
sus ilusiones y proyectos acababan donde siempre: en aquella
sala de estar, ubicada en la casa de su abuelo y en aquel sillón, ya algo
gastado. Era el único lugar donde no se veía como un hombre sin futuro,
camino de cumplir los cuarenta.
El trabajo era algo lejano que ni siquiera buscaba. Era algo creado
para el resto del mundo, lo mismo que el amor. En su rostro se le dibujaba
una expresión melancólica cuando recordaba sus años de Instituto:
Su primer amor, su segundo y su tercero. Todos comenzaron y terminaron
en el deseo y ese deseo terminó con la exclusión total de la sociedad.
Porque ¿quién era Nono, sino una mancha de pintura en un cuadro? El
cuadro del mundo.
Frente a él estaba su ventana y su mentira: Perpetuas e infranqueables.
Su mundo estaba allí, en el horizonte, allí sería poeta, amante
y, ante todo, persona. Allí quizás pintaría. Allí quizás viviría lo soñado. La
ventana era su lugar preferido.
A pesar de la tristeza que le ocasionaban sus pensamientos, Nono
no lloraba porque sabía muy bien que había gente en el mundo que no
tenía ni horizonte ni ventana. De hecho, la luz de su madre era él: sus boniatos,
sus infusiones, sus curas y sobre todo, su amor: para él, la única
realidad palpable del hombre.
Nono había experimentado en demasía y por él mismo que el amor
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