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Francisco Fernández
Lo cierto era que la rotundidad de aquella respuesta no dejaba
margen para el diálogo. Seguir la conversación en la misma dinámica terminaría
en una discusión, por lo que mantener la calma y cambiar el
tema era la mejor opción a seguir para Nono.
–¿Alguna cuestión más? –preguntó Rosa.
–Sí, pero no sólo a ti, a los dos: mañana no tengo tema para rellenar
una página del diario. ¿Se os ocurre algo?
–Sí –volvió a asentir Rosa–. Podrías ir a la Escuela Municipal de
Pintura que va a comenzar el próximo lunes. El profesor está a partir de
las diez de la mañana en el mismo centro.
–Muy buena idea, mamá. Apúntate un diez. ¿Te vas a inscribir en
esta escuela?
–Ya lo he hecho.
Con un ratito más de conversación sobre el arte de la pintura y los
artistas locales, sus padres regresaron a casa. Pero Nono, al quedarse
solo, sentado en su sillón, con la mirada perdida frente a los cristales de
la ventana, pensó en la pobreza de amor y en lo mucho que su madre le
había decepcionado. La maternidad aquella noche fue el ídolo caído
para un pobre hombre que sin saber cómo ni por qué, había intuido
aquella tarde la respuesta que le iba a hacer quien le dio la vida.
Nono lloró amarga y silenciosamente cuando llegó a sentir que su
felicidad era menos valorada para su propia madre que una simple casa
en la playa.
Después de meditar durante bastantes horas sobre la sociedad en
la que vivía, llegó a la conclusión de que se valoraba demasiado la figura
de la madre y muy poco la del abuelo.
Los pensamientos y aquel silencio sin tiempo en la mente de
Nono, se estaban comiendo el ánimo de aquel hombre sumido en una
depresión momentánea, pero intensa. Al llegar a la cama sin cenar y todavía
con silenciosas lágrimas dibujadas en su rostro, pensó en Dios y
esta vez, en lugar de recibir el sosiego del creyente, una horrorosa intui-
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