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Francisco Fernández
Roger. Ambos le dijeron que cuando el cáncer no se coge a tiempo, era
como una sentencia de muerte. Nadie le dio a Nono esperanzas reales
de que su madre se fuese a salvar.
Algunos días después de que Rosa regresara a casa, la paciente
había dejado de ser la misma. Rosa era incapaz de dar treinta pasos seguidos
sin tener la imperativa necesidad de sentarse: le faltaba la respiración.
Nono creía que la muerte de su madre sería cuestión de un mes.
Creía que en diez días se sentaría y no volvería a levantarse, en otros
diez días, se acostaría y no volvería a sentarse y en diez o doce días se
moriría. Sin embargo, él seguía pensando en un posible procedimiento
eficaz para vencer a las células cancerígenas que iban a matar a su madre.
Todavía, a pesar de las circunstancias, Nono no podía admitir que
estuviera tan cercana la muerte de quien le había dado la vida. Por eso,
el treintañero había leído más de diez veces toda la información que la
vieja biblioteca de su abuelo tenía sobre la enfermedad y los médicos no
estaban equivocados: el único tratamiento posible que tenía el cáncer,
dado el grado de avance que tenía en el cuerpo de Rosa, era la quimioterapia.
Cuando los pensamientos deprimían demasiado el estado de ánimo
del ex periodista, Nono se evadía recordando a su perrita “Blanca”.
La recordaba, sacándola para hacer ejercicio con ella. La recordaba en
aquellas mañanas de otoño recién llegado, inundadas de rocío las hojas
de los árboles y las piedras incrustadas en las sendas que abundaban
en la sierra.
Blanca era una perrita de pequeño tamaño. Su pelo era corto, de
color canela y sus orejas eran grandes y gachas. Tenía los ojos saltones,
sus patitas eran cortas y blancas: parecían copitos de algodón y su cola
en forma de arco, siempre apuntaba al cielo.
Blanca corría con el nervio propio de un gazapo montés, el cánido
saltaba dándoles impulso a sus cuatro patas a la vez, como si de una ca-
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