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Cuando los rivales se preocupaban y ponían un
marcador bueno, apoyado por algún central fuerte
para ayudar a marcarlo (entiéndase por central fuerte
algún grandote con cara de asesino y con ganas de
matar al loco a patadas), podíamos disfrutar al loco
en toda su magnitud. Le encantaba que trataran de
pegarle patadas porque nunca lo alcanzaban. Varias
veces pasaba por entre sus dos marcadores con la
pelota dominada, o más bien dominada a su estilo,
porque él no la llevaba pegadita al pie como los
talentosos: él la llevaba de acuerdo a las circunstancias.
Más larga. Más corta. Con zurda. Con derecha.
Más rápido. Frenando. Devolviéndose. Pero siempre
tratando de entrar, siempre encarando, y cuando le
pegaban, porque en ese tiempo sí que se pegaban
patadas (no como ahora que con el fair play y el cuarto
árbitro no se puede ni siquiera trancar como en
esos tiempos) nunca lo vimos reclamar. Se paraba,
se sacudía la camiseta para sacarse la tierra y miraba
a su agresor. Su mejor venganza venía en la jugada
siguiente y consistía en dejar en ridículo al marcador.
Casi siempre la hacía frente a la barra nuestra.
El loco llevaba la pelota por la orilla, encaraba y con
la facilidad de siempre se lo pasaba. Miraba hacia
atrás y le hacía el gesto como diciéndole “Sígueme”;
y cuando el marcador se acercaba el loco volvía a
acelerar y lo dejaba botado, mientras las burlas no
se hacían esperar.
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