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el payaso, cansado de correr sobre sus manos, se iba
de hocico al suelo.
Los presos detrás de la malla de alambre, el público
sentado en el pasto del pequeño cerro cercano
a la cancha, nosotros, con los bolsillos repletos de
ciruelas y manzanas, veíamos correr a un orangután
comiendo un helado de agua de colores, un desnutrido
tarzán que eludía rivales, un payaso de peluca
naranja tropezando con sus enormes zapatos, una
inexpresiva y tiesa momia vendada con papel higiénico
que intentaba cabecear una pelota, un esqueleto
que perdía la dignidad de la muerte rodando por
el suelo, tratando de hacer una chilena, el partido
era una sola carcajada; y una carcajada es más peligrosa
que un virus, eso se sabe cuando se produce
el contagio. Un contagio que duraba hasta los
recreos del día lunes en la Escuela Superior, cuando
bien peinados entonábamos el himno nacional.
Perdían 8 a 2, 11 a 4, pero eso a nadie le importaba.
Si alguien dice que eso no es jugar fútbol, entonces
que chutee la primera carcajada. Lo importante era
la alegría que contagiaban a todos los espectadores
que reían sentados en el pasto de la pampa cercana
y a los presos que esperaban la hora de su encierro.
Si no cree esta historia intente borrar las risas que
en nuestros recuerdos han permanecido sin envejecer
durante más de 40 años.