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verano. Mi madre, mis hermanos y mi padre esperándonos
para tomar desayuno con los milcaos y
galletas caseras que mi tía envío desde Puerto Montt.
Pero para mí lo más importante eran mis nuevas
revistas antiguas. Corrí a mostrárselas a mis amigos,
tan fanáticos de la pelota como yo y por supuesto a
mi padre quien finalmente era el dueño original de
esas revistas, cuando era pequeño y vivía en el sur.
Su alegría fue enorme al ver lo que habíamos
rescatado, trayendo consigo una parte importante
de su infancia. Las miraba y hojeaba con gran dedicación
hasta llegar a una contratapa que mostraba
una formación de Santiago Morning, tal como estilaba
la revista Estadio cada semana.
—Pepe, ven. Mira el arquero que aparece acá,
¿lo reconoces? —me dijo.
No tenía idea quién era ese arquero, me llamó
la atención que se vestía entero de negro y tenía
un peinado engominado. Era grande, maceteado y
moreno, muy moreno.
—¿Quién es, papá? —le dije.
—Es el Negro Irala —me contestó—. Vive acá en
Conti y va siempre al estadio.
Yo no lo podía creer ¿qué hacía este arquero en
Conti?, si era una estrella de los bohemios, una leyenda,
inalcanzable.
Ese sábado me dio vuelta toda la noche lo que mi
papá me había dicho ¿Será posible que este jugador