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Zapatos con sangre
Esteban Abarzúa
Cuando me cuesta quedarme dormido por las noches
en vez de ovejas me pongo a contar maradonas
revolcándose en la pista de ceniza tras el respectivo
guadañazo de Chuflinga Herrera. Una seguidilla
de caídas maradonianas que me gusta imaginar con
el piano de Goodfellas cuando empiezan a aparecer
como fiambre los cómplices de Jimmy Conway en
el asalto a Lufthansa. Sobre todo la escena en que se
abren las puertas de un camión frigorífico. Scorsese
le sube el volumen al piano y aparece Frankie Carbone
tan congelado que debieron esperar dos días
para poder hacerle la autopsia. Dicen que conciliar
el sueño es más fácil si uno sintoniza imágenes placenteras
en su cabeza. Yo creo que no hay por dónde
perderse entre los tiernos estoperoles de Herrera y
esos demonios que berrean.
Las cosas que le pasan a uno, ¿le pasan para toda
la vida? ¿O hay un momento en que se quedan en
la banca, se esconden en algún callejón oscuro de
la memoria? ¿O sencillamente se esfuman sin dejarte
una mísera explicación de su huida? Lo pongo
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