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el 5 de Abril. Desde la tribuna me relataba el partido
solo para mí, como si la pelota la llevara Sergio
Díaz, Ricardo Dabrowski, Hugo González o el chico
Hoffens.
El partido estaba un poco tedioso. El 0 a 0 hacía
que la gente pifiara o le gritara garabatos a los
jugadores. Yo hojeaba mi revista y miraba entre el
público, por si podía reconocer al héroe no reconocido
por nadie. Terminó el primer tiempo y pensé en
mi mamá y el tiempo que habíamos estado lejos, así
que pensé aprovechar los 15 minutos del entretiempo
para correr las dos cuadras a mi casa y acompañarla
un rato. Salí del estadio a la calle Rosas y crucé
la vereda, pasando por fuera de la fuente de soda
donde se juntaban los parroquianos futboleros, viejos
solitarios que se tomaban sus copitas y discutían
de fútbol y de la vida. Entre ellos un caballero alto
y muy moreno, con una copa de vino en la mano,
sus ojos rojos que miraban desde la barra a todos
los demás, como no queriendo compartir con nadie.
Su mirada era triste, sus gestos eran de hastío, de
enojo, con el ceño fruncido.
Ahí me quedé, mirándolo con vergüenza y temor.
¿Qué hago? ¿Será mi ídolo anónimo? ¿Será que
está enojado y borracho? ¿Será el mismo que se vestía
de negro y tapaba todo en el famoso Chaguito
Morning? No creo, si fuera él no estaría solo, la gente
se le acercaría a saludarlo o a pedirle autógrafos.