Billboard Argentina Enero 2019

intuitivo, entrega esos temas a los
orquestadores mientras liga algo
discepoleano con cultura europea,
melodrama y cierta sensibilidad del
rock que lo conmueve, pero para
la cual se siente un poco grande o
ajeno. En Favio cantor, entonces, se
reúnen una serie de elementos de
la época que no se reunían así: por
un lado, un galán de cine de corte
intelectual-popular, muy ligado estéticamente
al existencialismo francés;
por otro, un flaco del orfanato
mendocino. Un poco callejero y un
poco del Bar Moderno”.
El gran hit, de todas maneras, no
fue el tema de Almendra. Fue una
balada en la menor sobre la que
Favio edificó el crescendo dramático
que es la piedra de Rosetta de su
obra como cantante. “‘Ella ya me
olvidó’ es un resumen perfecto de
canción popular argentina –dice
Manuel Moretti–. Es extraordinaria.
La genealogía de Favio no viene de
Italia, pero toda su teatralidad me
remite a esa italianidad argentina: la
épica romántica, profunda, emocional,
del amor y de la belleza. Llorada,
dificultosa. En Favio se enuncia
como un lamento nasal y vocal, que
quizás viene de sus antepasados sirios.
En realidad, lo que diferencia a
Favio de los demás cantantes melódicos
es el corazón”.
El subidón devino en un segundo
long play titulado con su propio
nombre, una película de Eduardo
Calcagno basada en aquella primera
tanda de canciones (con las
actuaciones de Carola, Emilio Disi,
una jovencísima Susana Giménez y
su actriz fetiche: Nora Cullen) y un
halo de histeria alrededor de la flamante
estrella pop. El único rival de
fuste, en ese aspecto, era Sandro. En
el invierno de 1969, mientras Sandro
surfeaba la ola de “Rosa, rosa” y
Favio copaba las tapas de las revistas
del corazón, conformaron el yin
y el yang del ídolo nacional y popular.
Ambos construían una suerte
de personaje, pero los resultados de
sus artificios eran diferentes. Sandro
venía del rock & roll y, aunque su
apuesta estaba más apoyada en el
cuerpo, resultaba más distante. Si
bien subyacía de modo imperceptible
en el candor de sus baladas,
Favio estaba atravesado por el ethos
político de la época. Claro que no
era Serrat ni quería serlo: sus canciones
no tenían contraseña, sino
que estaban perladas por un anhelo
total. Desde allí hacia el peronismo,
un solo paso.
Ni lerdo ni perezoso, el sello
editó una antología y discos como
Hola, che y El talento de Leonardo
Favio, que, si bien escondían canciones
notables como “Juan El Botellero”,
no tenían ningún hit evidente
como punta de lanza. Para mayo de
1971, la revista Siete Días pintaba
con algunos trazos el escenario de
su casa (el mate, la compañía de
Carola, los almuerzos frugales, las
sesiones de acupuntura) y, entre los
bocetos de Juan Moreira y algunos
cachets millonarios,
se preguntaba
por la evaporación
de la efervescencia.
“Yo no necesito ser
un boom –respondía
Favio–. Ahora
soy una institución.
Si no fuera así, los
empresarios, que
conocen muy bien
el negocio, no me
cotizarían tan alto”.
Toda esa calma,
de algún modo, precedía
un huracán.
En efecto: el reingreso
en la escena
fue apoteósico. En
plena primavera
camporista, estrenó
la épica popular
de Juan Moreira y
editó un simple de
extracción folklórica
titulado “Estoy
orgulloso de mi
General”. La conducción
del célebre acto de Ezeiza
lo puso, literalmente, en el ojo de
la tormenta. “Tengo recuerdos de
la filmación de Nazareno y Soñar,
soñar –dice Nico Favio–. Me acuerdo
de acompañarlo a dos shows de
esa época, que entraran los militares
a mi casa… Después de eso, ya
nos fuimos para Las Catitas, luego
a México, después volvimos y de
nuevo partimos. Para cuando tenía
cinco años, mi papá ya estaba recontraprohibido”.
En ese punto, el hilo de su carrera
se pierde en la distancia: entre
la censura, el zeitgeist del rock
argentino y el exilio cafetero en Pereira
(Colombia). Durante su larga
temporada en el extranjero, Favio
vivió como cantor, grabó más
discos y, a medida que su nombre
crecía en el imaginario latinoamericano,
se disolvía en el mercado
juvenil de nuestro país. El hombre
seguía adelante, pero –como diría
Yupanqui– el alma tiraba para
atrás. Se enamoró del vallenato, de
grupos como el Binomio de Oro
o las cumbias de Senén Palacios,
pero apenas consiguió un ejemplar
de Pensar en nada no pasó una
mañana sin escuchar a León Gieco.
A veces parecía más lejos y a veces
más cerca, pero el regreso ya era
una línea en el horizonte.
“Sus canciones resuenan de
forma rabiosa en una generación,
pero el Favio cantor no existió para
las generaciones argentinas posteriores
–dice Dacal–. Quizás por
eso, en un momento, me tomé la
labor de embanderarme: porque
es una figura que quedó totalmente
demodé, porque era el cantor
de las amas de casa. No olvidemos
ese término que usan en Colombia
para hablar de lo que escuchaban
las señoras que limpiaban en
las casas: ‘música para planchar’ o
‘música plancha’. Durante su exilio,
entonces, es olvidado en esta zona
del mundo. Tal vez porque, pasada
la primera instancia, aflora el peronismo
como un recuerdo doloroso
en la figura de Favio: la resonancia
popular de esas figuras pasionales
y juveniles que son los protagonistas
de sus canciones”.
Ahora la ves, ahora no. El corazón
de un pueblo es como la puerta
secreta de H.G. Wells: ahí, en ese
mismo recodo de la cuadra donde
ayer estaba el pasaje, ahora hay una
pared ciega. Por un tiempo, sin embargo,
Leonardo Favio supo tener
la llave en la cintura. Durante su
última performance en el Festival
de Cosquín, bastó que Luciana Jury
dijera un pronombre para que el
público cayera rendido a sus pies:
“Ella, ella ya me olvidó”. Después,
cuando arribó a una zona misteriosa
de la canción, lanzó una serie de
dardos letales. “¡Acá está Juan Moreira,
mierda! –dijo, levantando la
mano como un puñal–. Nazareno,
Nazareno. Desecha el material: la
plata, el oro, por amor. Es un Cristo.
¿Monito? ¡Monito las pelotas! ¡Señor
Gatica!”. Quién iba a sospechar
que la Plaza Próspero Molina entregaría
una ovación de pie frente a ese
mash-up inédito de cine y canciones.
“Ah, tío –soltó la Jury y tiró un
beso hacia el cielo–. En tu nombre,
en todo tu ser”. Desde la pantalla
gigante, la mirada de Favio iluminaba
la plaza como un faro. ¿Acaso
alguien podía olvidarlo?
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