Dom Juan

corps présumé sans vie de son Roméo : « O happy dagger, this
is thy sheah ! There rust, and let me die… »
Henri griffonna dans la marge « vérifier citation » ; il
soupira comme au théâtre, puis il passa à la ligne pour
consigner l’étrange comportement du jeune Monsieur Staps.
Entendant des pas dans l’escalier, il crut d’ailleurs que celui-ci
montait vers la soupente, mais on frappa à sa porte, il referma
son cahier d’un geste agacé et marmonna : « Que me veut
encore cet illuminé ? » Ce n’était pas l’Allemand. Dans le
couloir, un bougeoir à la main, la vieille gouvernante en turban
précédait un homme qu’Henri ne reconnut pas tout de suite,
tant sa présence pouvait sembler insolite. Dans la chambre,
Henri n’eut plus de doute : il s’agissait du loueur de lorgnettes
des remparts, un peu bossu, des cheveux blancs qui tombaient
en couronne de son crâne lisse, avec des petites lunettes rondes
accrochées au milieu du nez. L’homme baragouinait un français
approximatif :
— Monzieur, che fous rapporte fotre archent.
Il s’avança en chaloupant jusqu’à la table où il jeta une
bourse en cuir fatigué que fermait un lacet.
— Mon argent ? dit Henri, qui se dépêcha de retourner
poches et goussets pour constater que ses florins avaient
disparu.
— Fous l’afiez laissé tomber sur le chemin te ronde.
— Mais !
— Gomme che suis honnête…
— Attendez ! Comment savez-vous mon adresse ?
— Oh, mon petit monsieur, ce n’est pas bien difficile.
L’intrus parlait soudain d’une voix basse et timbrée, sans
accent. Henri resta la bouche ouverte. La gouvernante s’était
esquivée en poussant la porte. L’homme ôta sa redingote, défit
les lanières qui retenaient sa bosse factice et arracha sa
perruque en disant avec une jubilation marquée :
— Je suis Karl Schulmeister, Monsieur Beyle.
Henri l’étudia en détail à la lumière faible de sa bougie. Le
faux loueur de lorgnettes était trapu, de taille moyenne et le
teint rouge, des profondes cicatrices lui zébraient le front.
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