Dom Juan

— Crétins ! Vous n’avez jamais découpé un poulet ?
Chaque opération ne devait pas excéder vingt secondes. Il y
en avait trop à assumer. Ensuite, on jetait le bras ou la jambe
sur un tas de jambes et de bras. Les infirmiers d’occasion en
plaisantaient pour ne pas vomir ou tourner de l’œil : « Encore
un gigot ! » clamaient-ils à voix haute en lançant les membres
qu’ils avaient amputés. Percy se réservait les cas difficiles, il
tentait de recoller, de cautériser, d’éviter l’amputation, de
soulager, mais comment, avec ces moyens indécents ? Dès qu’il
en avait la possibilité, il en profitait pour instruire les plus
éveillés de ses infirmiers :
— Vous voyez, Morillon, ici les fragments du tibia se
chevauchent et sont à nu…
— On peut les r’mettre en place, docteur ?
— On pourrait, si on avait le temps.
— Y en a plein qui attendent derrière.
— Je sais !
— Alors qu’est-ce qu’on fait ?
— On coupe, imbécile, on coupe ! Et j’ai horreur de ça,
Morillon !
Il essuyait d’un chiffon son visage en sueur, il avait mal aux
yeux. Le blessé, le condamné plutôt, avait droit à une ligne de
craie que Percy traçait au-dessus du genou, on le posait sur la
table où des paysans autrichiens, il y a peu, devaient manger la
soupe, et un aide sciait, langue tirée, appliqué à suivre le trait.
Percy était déjà penché sur un hussard qu’on reconnaissait à ses
bacchantes, ses favoris et sa natte.
— La gangrène s’installe, marmonnait le docteur. La pince !
Un grand garçon godiche tendait une pince dégoûtante en se
tenant un mouchoir contre le nez. Percy en usait pour arracher
les chairs brûlées, il tempêtait :
— Si seulement on avait de la quinquina en poudre, je la
ferais macérer dans du jus de citron, j’en imbiberais un tampon
d’étoupe, on laverait tout ça, on soulagerait, on sauverait !
— Pas celui-là, docteur, il a passé, disait Morillon, une scie
de menuisier ensanglantée à la main.
— Tant mieux pour lui ! Au suivant !
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