Dom Juan

as meurtris, à moitié assommé, sent un liquide chaud et
gluant lui coller aux doigts. Il est sûrement blessé, se dresse sur
les mains, regarde autour de lui une mêlée de voltigeurs et de
hussards. Il secoue son voisin, le retourne face au ciel ; il a les
yeux révulsés. Derrière, un cheval éventré rue de douleur et
frappe des sabots, il a le ventre ouvert et disperse ses intestins.
Sur un champ de bataille, se dit Paradis, on ne comprend
vraiment rien. Est-ce que je suis mort ? Ce sang ? Non, il ne
m’appartient pas. Celui du cheval ? Celui de mon voisin dont je
ne connais même plus le nom ?
— Pssst !
Paradis voit Rondelet à plat ventre et qui lui cligne de l’œil. Il
lui demande :
— T’as rien ?
— Rien mais faut pas l’répéter. J’fais le cadavre par
prudence.
— Attention !
Un Autrichien désarçonné s’approche en boitant. Il a
entendu le dialogue du faux moribond et lève son sabre. Mis en
garde par son ami, Rondelet roule sur le côté sans demander
d’explication et Paradis lance une poignée de terre dans les yeux
du hussard ; aveuglé, ce dernier trébuche et risque une série de
dangereux moulinets quand l’adjudant Roussillon, qui a
ramassé une baïonnette, la lui plante dans le dos en poussant
fort.
— Blessés ou pas, debout ! commande l’adjudant. Ils vont
revenir.
— Ils sont donc partis ? soupire Rondelet que l’adjudant
attrape par le gras du bras et soulève :
— Toi, t’as même pas pris un sabot dans la joue ! Et toi ?
— C’est du sang, ah oui, répond Paradis, mais je sais pas
celui de qui.
— On se regroupe derrière le chemin creux, et plus vite que
ça !
Les miraculés se lèvent, étourdis, maladroits sur leurs
jambes.
— Et ramassez les gibernes, bougonne l’adjudant Roussillon.
Faut pas gaspiller les cartouches.
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