Dom Juan

monastère Santa Engracia de Saragosse, où l’on se massacrait
au premier plan devant une vierge de pierre blanche ; ce qui
retenait, dans cette composition, c’était le monument arabisé, le
ciselé du cloître, la tour carrée, le ciel. Aboukir, c’était la lumière
crue sur la presqu’île, une chaleur qui faisait trembler les gris et
les jaunes. Louis-François ne regardait donc pas les soldats en
goguette, il admirait l’allure du palais Pallavicini, et le fronton
du palais Trautson lui évoquait Palladio. Cet amour permanent
des belles choses avait naguère rapproché Louis-François
d’Henri Beyle, et leur amitié en naquit, que les guerres comme
les absences ne brisèrent pas.
— Nous arrivons, dit Lejeune comme ils entraient dans le
quartier plutôt élégant de la Jordangasse.
Soudain, au tournant d’une rue il cabre son cheval. Là-bas,
des dragons entrent et sortent d’une maison rose les bras
chargés de tissus, de vaisselle, de flacons, de jambons fumés
qu’ils amoncellent dans une carriole de l’armée. « Ah ! les
sagouins ! » crie Lejeune en piquant sa monture pour faire
irruption au milieu de cet essaim de voleurs. Surpris, ils en
laissent tomber un coffre qui se fend. L’un d’eux perd son
casque dans la bousculade, un autre valse contre le mur. Henri
s’approche. Toujours à cheval, mais dans le vestibule, son ami
distribue des coups de cravache et de botte.
— La ville est à nous, mon officier ! dit un grand cuirassier à
la capote taillée dans la bure d’un moine espagnol ; il porte des
éperons à ses espadrilles et semble décidé à poursuivre le
déménagement.
— Pas cette maison ! hurle Lejeune.
— Toute la ville, mon officier !
— Sors d’ici ou je te casse la tête !
Lejeune arme son pistolet d’arçon qu’il pointe sur le front de
l’insolent, qui sourit :
— Eh bien tire, mon colonel !
Lejeune lui envoie un coup violent du canon de son arme ;
l’autre, durement frappé à la joue, crache trois dents et du sang,
puis il tire son sabre, mais ses compagnons le ceinturent et lui
maintiennent les poignets.
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