Le Gourgandin - Fran.. - Index of

Chapitre 38
Vendredi 26 mars
Je suis clouée au lit. Clouée n'est pas qu'une expression. Clouée, crucifiée, si tant est qu'on puisse n'être
crucifié que par la moitié du corps. L'épaule gauche au supplice du brodequin, le bras dans les rôtissoires
de l'enfer. La torture ne s'apaise qu'avec le miraculeux Myolastan, qui, en « décontracturant » les muscles,
m'envoie illico planer dans les contrées étranges, entre rêve et sommeil, où je me balade en total état
d'apesanteur. Plus d'épaule, plus de dos, plus rien. Ma tête est un ballon qui voltige au bout d'un grand fil
aux grâces serpentines et vertigineuses.
Il est 10 heures et demie, je résiste, pour pouvoir écrire un peu, aux attraits du Myolastan, mais la crampe
me travaille si fort que je ne vais pas tarder à gober le cachet salvateur. J'aurais fait un piètre Jean
Moulin...
Mercredi après-midi, j'avais trouvé le moyen de me soulager un peu, avec une lampe à infrarouge oubliée
dans un placard, et dont j'ai redécouvert les vertus. Là-dessus Antoine, aux petits soins, me masse avec du
révulsif, et le répit me semble si délectable que, puisque le bébé est chez Marie pour deux jours, nous
décidons d'aller au cinéma avec notre grande fille. Au moment du départ, Antoine, pour une contrariété
futile, se venge sur la mécanique, écrase successivement l'accélérateur, le frein, cale, fait bondir la
voiture, recule, franchit d'un élan furibard les trois ralentisseurs de notre rue... A la première secousse,
mon épaule a protesté tout de suite. Aux suivantes, c'était une manif complète, avec ma nuque qui
brandissait l'étendard de la névralgie, mon dos qui scandait les hurlements des courbatures, mon bras,
crispé par l'inflammation, ma main, mes doigts, trépignant ensemble d'élancements vindicatifs...
Affreuse soirée, à me tortiller dans mon fauteuil de cinéma, à tirer sur mes phalanges pour essayer de
bâillonner la cuisson, à écraser mon coude, masser mon épaule, faire craquer ma nuque... Je n'ai rien dit
pour ne pas gâcher le plaisir de ma grande, que nous sortons trop peu souvent. Pour ne pas me laisser
aller non plus à une kyrielle de récriminations violentes contre Antoine qui n'auraient pas tardé, puisqu'il
m'aurait répondu avec sa mauvaise foi coutumière, à dégénérer en scène de ménage. En fait, il n'y avait
rira à dire, j'avais seulement l'envie de lui coller mon poing valide sur la gueule, mais, baste, j'ai essayé
cet argument il y a bien longtemps, et il serait trop long d'en narrer les conséquences...
En arrivant à la maison, j'ai sauté sur le merveilleux Myolastan, et sombré dans un sommeil abruti, pour
n'en émerger qu'hier, jeudi, à 7 h 30. Premier pied sur le plancher. Ça tangue un peu, mais l'épaule reste
muette. Trois pas vers la salle de bains. Rien ne va plus, la douleur ressurgit, entière, narquoise, me
chauffe le cou, me brûle le bras, m'incendie le coude. La perspective de me laver, de m'habiller, de sortir
sous cette averse glaciale de neige fondue qui, aux petites heures matinales, a encroûté mon pare-brise
d'un grésil compact, l'idée d'attraper mon attaché-case, de gratter la glace sur la voiture, de porter mes
dossiers, de grimper les étages au bureau... Brr ! La boîte de Myolastan me tend ses petits bras féeriques,
j'avale la pilule du bonheur et zou ! Retour à la case départ, dans mes draps encore chauds où l'euphorie
de la détente m'embarque tout de suite dans un trip rédempteur. Avant de sombrer tout à fait, j'appelle Isa