Le Gourgandin - Fran.. - Index of

et de redites, pour m'apercevoir que, malgré sa générosité à se prêter à bien des mains, bien des regards,
bien des cœurs, cette île demeurait mienne, et offrait, en même temps que ses poisons, l'antidote... Mon
amour, le lait de ta queue est le seul remède à la blessure de jalousie, et le miel de tes mots, et le soleil
vert doré de ton regard, et l'enchanteresse nouvelle douceur de tes gestes.
Je suis revenue plus ardente et plus apprivoisée qu'à l'ordinaire, m'amarrer à la seule bite qui m'ait su
retenir si passionnément. Je suis moi-même une navigatrice suffisamment curieuse de ports neufs pour
comprendre que mon île puisse se plaire à la conquête d'autres plaisancières. J'ai mis du temps à
l'admettre, et Isa n'est pas étrangère à ma découverte. J'ai relu récemment un petit mot de toi, merveilleux,
qui disait simplement : « Les gourgandinages ne sont pas bien graves...»
Tu avais cent mille fois raison. Parce que vois-tu, mon cher amour, je me rends à cette abominable
évidence : tu pourrais coucher avec cent mille femmes, je ne cesserais pas de f aimer, ni ne perdrais
davantage ma passion pour toi si cent mille hommes s'allongeaient, séduits, à mes pieds.
Un jour, tu as eu un autre mot, bien terrible celui-là. Tu as dit : « Etre marié, c'est manger du pot-au-feu
tous les jours. Tu deviendras m jour mon pot-au-feu bis et je serai le tien. » Et tu avais cent mille fois
tort. Car nos liens nous protègent des facilités et des pièges de la routine. Nos trahisons et nos jalousies
aussi. Un pot-au-feu qui souffre, grogne, rouspète, se débat et relève le défi, qui marche au combat et veut
plaire encore ? Plutôt un taureau dans l'arène, une bête noble et sauvage, et fière, qui vit dans la gloire ou
meurt de même ! Ce n'est pas l'ail de la cuisine qui le pique, c'est la banderille de la passion.
Je m'insurgeais, au début de ce journal, contre tes «turpitudes ». Je ne suis pas loin, à présent que j'ai fait
le tour de l'île, ô inconstance de marin vite perdu, vite retrouvé, de les louer...
Tu n'es pas mon pot-au-feu.
Tu es mon amant magnifique, mon Tristan, celui que l'on ne peut ni ne sait quitter, celui qui vous attache,
vous retient, vous obsède, celui avec lequel faute de n'avoir pu vivre, on peut parfois mourir.
Moi je suis, très métaphoriquement, souvent morte d'amour pour toi. Et souvent, j'ai, béatement,
ressuscité, aimant plus fort que jamais, brûlant de même. Je te promets des moissons encore inespérées.
Et je te donnerai cette lettre pour qu'un jour, à la prochaine crise peut-être, tu me la rendes en disant :
« Regarde, relis-toi, et n'oublie pas tes serments. »
Mon gourgandin chéri, ce n'était pas une boutade quand j'ai dit l'autre jour au café : « J'ai eu la
merveilleuse chance de te rencontrer trop tard...»
Je ne te demande pas de transmettre mes condoléances à ta femme, qui, en t’épousant, a perdu beaucoup,
jusqu'au droit de savoir et de trembler, jusqu'à celui aussi de s'inquiéter.
Garde pour toi, au plus secret de toi, au plus chaud, mon amour toujours extasié, jamais rassasié.