Le Gourgandin - Fran.. - Index of

une vendeuse de magasin ridée, une serveuse de restaurant nunuche, une passante sans grâce, car toutes,
trop vite troublées ou éblouies, lui permettaient la facile gloire qu'il affectionne, lui renvoyaient l'image
du don Juan qu'il se croit... Or je le lui ai fait souvent observer : un vrai don Juan chercherait à pousser sa
victoire jusqu'au bout Lui non. Il ne baise que les plus jolies, les plus montables, n'arpente, pour ses
campagnes, que le haut du pavé de l'esthétique, ne consomme que le gratin de l'intellectuel féminin... Ce
qui devrait enivrer d'orgueil les heureuses élues, et finalement signe un mépris infini pour les autres. En
effet, il existe, pour ton mari, une sorte de hiérarchie rudimentaire, selon laquelle il étalonne les femmes
rencontrées : celles, trop moches, ou trop vieilles, ou trop bêtes, avec qui il peut et doit faire le joli cœur,
certain d'avance de son succès. Celles-là le rassurent infiniment, car elles le couvent tout de suite, les
idiotes, d'un œil énamouré, et se rengorgent, chatouillées d'avoir été remarquées, et bousculées un peu,
sans s'offusquer de ne pas l'être davantage... Et puis il y a les autres, dignes de figurer dans le Gault et
Millau amoureux, les plus qu'avouables, avec qui il est nettement moins à l'aise d'emblée, mais qui le
rassurent d'autant plus quand elles se laissent avoir. De celles-ci, il peut, sans déroger, laisser murmurer
autour de lui qu'il en a les faveurs...
Pour te donner une idée plus complète du personnage, ce gourgandin avec qui tu vis et que, somme toute,
tu ignores, Christine, il faut revenir à l'épisode des lettres. Connaissant mon tempérament facétieux, il
m'avait, d'abord, tout de suite incriminée. Mais j'avais nié avec des accents si sincères et si scandalisés,
qu'il avait vite capitulé. « Non, j'en étais sûr, avait-il conclu, ça ne peut pas être toi... Certaines lettres
sont trop vulgaires, trop bêtes. » Etait-ce une ruse pour me faire réagir ? Une sorte de vengeance aussi, à
tout hasard, une façon de me dire : « Si jamais c'est toi, tant pis, voici ce que j'en pense. » Je ne m'étais
pas dénoncée - ce qui avait tout de même entretenu l'énigme et cette sorte de plaisir très égocentrique
qu'il prenait à reparler de temps à autre de l'affaire, en public, et il harcelait alors l'une ou l'autre et
amusait tout le monde, ou bien en privé, quand, dans le coin discret d'un petit café que nous
affectionnions, nous bavardions un moment avant de nous séparer... Et il paradait alors, pour moi seule,
se pomponnait du fard prestigieux de ce mystère, passait en revue les éventuelles coupables, pesait leur
mobile, leur aptitude à une telle farce, finissait par conclure : « Oui, j'en suis certain. Ce sont les petites
stagiaires du deuxième. Des petites connes. Elles me cherchent depuis longtemps...» Je répondais : « Tu
crois ?» Il hochait la tête, me donnait des arguments, buvait du petit lait. Tout le monde aime parler de
soi. Le gourgandin bien plus que les autres...
Et puis très longtemps après, un jour où j'ai senti, dans ce petit coin de café, la nécessité de dire quelque
chose de nouveau, de le surprendre un peu, de le confondre aussi, j'ai avoué : « L'affaire des lettres, c'est
moi. » Il n'a pas voulu me croire. Mon aveu le dépossédait finalement. En outre, il pensait sans doute que
j'usurpais la paternité de la blague pour briller, pour piquer sa curiosité et son intérêt. J'ai insisté. Il a été
catégorique : « Non, ce n'est pas toi. » Il doutait sûrement que j'eusse été capable de garder le secret si
longtemps. Alors je lui ai dit : « Je vais te donner une preuve : parmi toutes les lettres que tu as reçues, il
y avait une carte postale représentant Georges Brassens, avec pour légende : "Quand vous ne nous les
caressez pas, chéries, vous nous les cassez." Le message surenchérissait : "C'est bien vrai qu'elles nous
les cassent, et qu'on est mieux entre hommes." Suivait une formule sans équivoque, du style "Quand c'est
que je t'en mets une grosse ?" et la signature, "Henri." Cette carte-là, tu ne l'as jamais montrée à
personne !...»
Il est resté un moment les yeux écarquillés, a abattu ses deux grosses pattes sur mes mains, a mis toute sa