Le Gourgandin - Fran.. - Index of

me rendre folle, sa queue glisse en moi, j'en sens les voyages jusque dans mon cul. Je le lui dis, le lui crie
plutôt. Il brûle d'envie d'y mettre son doigt, d'aller se toucher à travers moi, à travers ma cloison, là-bas,
tout au fond où ça pompe si fort Il promet qu'il fera très attention, il a une voix si fabuleusement tendre, et
des paroles si simples : « Si je te fais mal, tu me le dis, je te jure que je m'en vais. » Ah ! J'ai bien fait d'y
croire. Il m'a trouvée, enfilée sans violence, et je me suis mise à jouir d'être prise ainsi partout à la fois,
partout comblée, visitée, envahie, j'ai sangloté de volupté, j'aurais donné plus encore, bien plus, mais,
fauchée par la joie, je ne savais plus bouger...
A la fin de l'après-midi, une fatigue bienheureuse me paralysait contre lui. Je ne pouvais plus le quitter,
ma bouche, ma joue, ma main, inlassablement se caressaient à sa peau. Son corps m'était si familier, si
proche, comme un galet poli et repoli par les vagues de ma passion, j'allais de sa taille à son épaule, de
sa poitrine à son cou, de ses fesses à ses cheveux, des mots longtemps enfouis coulaient sans effort, et ses
réponses aussi jaillissaient comme des sources claires. « Je voudrais être maternelle avec toi. - Il faut
l'être. - Je suis folle de toi. - Moi je suis fou de toi...»
Il était pathétique et sincère, je croyais enfin à mon pouvoir, je trouvais ma juste place, mon équilibre
avec lui, la sérénité si longtemps cherchée. Je ne me suis pas remaquillée, pas défendue de la lumière. Ai
laissé se poser ses regards, plus doux qu'à l'ordinaire, sur mon visage vieilli de folie, fatigué par l'amour.
Consenti à m'asseoir, comme une petite fille, sur son genou où il m'avait attirée, pour y grignoter, un bras
à son cou...
Il parlait d'Isa, il disait : « Non, je ne l'ai pas revue depuis. Il faudra quand même que je lui téléphone. »
Il me jurait encore que de l'« aventure », l'essentiel demeurait le côté incongru, cinématographique. Me
demandait : « Es-tu amoureuse d'elle ? », et répondait à la même question que je posais à mon tour, sans
détourner son beau regard : « Franchement, non. » Il allait partir en me laissant enchantée et douce,
comblée de lui, indulgente, émerveillée de cet après-midi où il m'avait semblé que notre histoire, d'une
poussée nouvelle, venait d'ouvrir une brèche dans le mur des habitudes et des limites. J'avais dans mon
sac une lettre d'Isa, reçue le matin même, où elle s'exaltait de notre beau souvenir. Où elle parlait d'amour
à la deuxième personne du pluriel. Le gourgandin n'avait pas demandé à la lire. Peut-être voulait-il,
finalement, demeurer mon gourgandin à moi... Peut-être que le trio ne l'avait tenté que pour son aspect
ludique. Avant de partir, il a tout de même interrogé : « Recommencerons-nous ? » Ses yeux brillaient. Il
a suggéré : « Il faudrait que tu la voies un peu séparément... Ce serait mieux si on recommence...» Il a
ajouté : « On recommencera, non ? »
Tout à l'heure, Isa m'a appelée de Paris. Elle avait reçu ma grande lettre hier. Était triste depuis... Le
gourgandin lui avait téléphoné hier soir, comme il m'avait laissé entendre qu'il le ferait. Mais aussi
mercredi soir, la veille de sa venue chez moi. Comme il me l'avait soigneusement tu.
Eblouie par tous les présents dont il m'a comblée, son application, sa ferveur, sa jalousie, le secret de ses
pudeurs, l'aveu de ses timidités, la simple splendeur de ses mots d'amour, je n'ai pas trouvé la force de
souffrir.
Un jour, peut-être, m'offrira-t-il aussi la transparence absolue ? Mais qu'aurai-je alors à y gagner, sinon la
triste victoire de le savoir désormais dépourvu du moindre scrupule ?