Le Gourgandin - Fran.. - Index of

notes. Je suis négligemment appuyée de l'épaule à la vitre. J'évoque des chiffres, des dates, des
opérations. J'aère le discours, je ménage une pause, je jette un coup d'œil apparemment innocent vers
l'extérieur, et le bâtiment perpendiculaire au nôtre. Deux étages plus bas, dans l'angle, vue plongeante sur
les chiottes. Il a ouvert le store, entrebâillé la croisée, sorti sa queue. Il se branle. Il sait que je le vois. Je
continue mon rapport, d'une voix inaltérée. Je regarde encore. Sa main devient frénétique. On n'aperçoit
pas son visage, que sa main sur sa bite, qui scande une cadence folle. Je ne tremble pas. Ni d'anxiété. Ni
de trouble. J'ai à peine envie de sourire. Je ne me sens pas concernée. Quelque chose, dans notre
complicité, est en train de foirer. Peut-être que je l'aime trop, lui, pour aimer sa queue comme il voudrait
Peut-être n'est-ce pas qu'une boutade quand il dit : « Je suis un homme objet, fais de moi ce que tu veux. »
Peut-être cela lui plairait-il vraiment, de n'être, pour moi, rien qu'une bite...
Un autre jour, nous visitons ensemble une maison qu'il va peut-être acheter. Il n'y a que nous. La maison
est meublée. Au premier, dans une chambre poussiéreuse, il me prend dans ses bras. Je porte un corsage
rouge, une jupe moulante noire. Il murmure dans mes cheveux : « Tu les as tous fait craquer, aujourd'hui, à
la Boîte... Ils te regardaient tous avec du feu dans les yeux... Mais c'est moi qui suis là... Je suis très
fier. » Je lui rends cette justice. Il l'a prononcée souvent, cette phrase, « je suis très fier ». Il dénoue ma
ceinture, remonte ma jupe. Dessous, j'ai des bas noirs, un porte-jarretelles rouge. Il m'assied sur la
chaise. Je me sens belle dans la demi-obscurité de cette chambre abandonnée. Ma jupe retroussée
découvre mes cuisses, noires et blanches, j'écarte les jambes. Il tire sur ma culotte. Son regard semble
piégé. Sa fascination m'excite. Il est à genoux devant moi, je décolle les fesses, m'offre à lui, tends le
ventre, ondule... Cette fois, je tiens le vrai trip... Ses mains sont douées d'un pouvoir surnaturel, il
m'éclate sans violence entre ses deux pouces, il me force un peu, me remplit, se retire, se déboutonne,
revient à la charge avec sa queue gonflée, toute droite et dardée, qui barre sa chemise... Il me caresse
encore et encore, la vue de son désir me galvanise. J'imagine l'invasion, je façonne mon rêve, crispe mon
sexe sur l'idée de ce gourdin qu'il va introduire en moi doucement, qui va glisser comme dans une mer
d'huile... Je commence à jouir, le plaisir m'ouvre encore, m'inonde, ses yeux rivés sur ma béance
deviennent fous, j'avance la main pour fouetter mon extase du contact de sa chair, de l'affolante fermeté de
ce barreau fabuleux qui oscille devant moi... Alors il se relève furieusement, il dit : « Vite, vite, prendsmoi
dans ta bouche ! » Il interrompt mon orgasme pour ne pas perdre le sien, pour ne pas jaillir bêtement
dans le vide... Il a horreur (ou peur ?) de la salissure du sperme.
Un autre jour encore, nous sommes au cinéma, il s'est aventuré sous ma jupe, j'ai quitté ma culotte en me
tortillant, je l'ai mise dans ma poche. Ma jupe est très large, très complice. Je m'écarte au maximum entre
les bras du fauteuil de velours, lui facilite la prospection. Très vite ses doigts me mouillent ; il se baigne
à mon fleuve, s'énerve, piaffe, pousse sur un barrage élastique qui ferme encore un peu mon ventre.
Soudain, ce barrage cède aussi, ses doigts s'enfoncent, mon accueil est devenu une sorte d'abîme
vertigineux. Il se penche à mon oreille, bouleversé : « Tu t'es ouverte d'un coup », son haleine dans mon
cou, ses mots, sa fièvre m'incendient. Son émoi est contagieux, je me sens absolument sur la même
longueur d'onde que lui. Je pose à mon tour une main sur sa queue raidie dans son pantalon. Il se dégage.
J'insiste, il m'échappe de nouveau, m'explique, toujours très bas, plus bas encore qu'il n'est nécessaire,
car le film fait du bruit : « Me touche pas, c'est de la dynamite ! » Moi, j'aime la dynamite. L'idée grisante
que ça va péter d'une seconde à l'autre. Le suspens, la douleur et la joie du suspens, l'urgence, le
désespoir de la contention. J'adore ça. Je brûle d'envie de le malmener. Je ne le branlerai pas. Juste une
phalange ici, une autre là, une caresse à peine ébauchée, un ongle facétieux, une paume chaude sur sa
colonne tourmentée, un index qui folâtre dans le sillon ouvert du bout... Juste ça, qu'il me refuse. Il a peur